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Off topic: Una nube poética para Borges
Thread poster: Aurora Humarán
Aurora Humarán  Identity Verified
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Dec 4, 2003

Hola mundo (¿siempre fenomeneando?, diría Macedonio)
Abro esta ventanita para la poesía de Jorge Luis Borges.
Esta es una invitación a leer, a volar, a hablar sobre la vida o sobre los rumbos que nos sugieran estas palabras.
La poesía que elijo para arrancar habla de las cosas. Los tácitos esclavos, esclavos que seguirán existiendo, independientemente de nosotros. Nos sobrevivirán con toda su cotidianeidad, su estar tan cerca que se nos ocurren obvias. Eternas, seguro un poco más eternas que nosotros.

Los dejo en buena compañía… Escuchémoslo hablar, rimar, dejemos que nos envuelva con su encanto. Que nos caiga con toda la fuerza de su suave letra, dejemos que siembre poemas en nuestras almas. Ojalá nos ayude a producir rosas o tulipanes.





LAS COSAS (1)

El bastón, las monedas, el llavero,
la dócil cerradura, las tardías
Notas que no leerán los pocos días
que me quedan, los naipes y el tablero,

un libro y en sus páginas la ajada
violeta, monumento de una tarde
sin duda inolvidable y ya olvidada,
el rojo espejo occidental en que arde

una ilusoria aurora. ¡Cuántas cosas,
láminas, umbrales, atlas, copas, clavos,
nos sirven como tácitos esclavos,

ciegas y extrañamente sigilosas!
Durarán más allá de nuestro olvido;
no sabrán nunca que nos hemos ido.





[Edited at 2004-01-09 14:13]


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Gabi
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Gracias, clavo Dec 4, 2003

(Mi primera incredulidad frente a esta obviedad de que el mundo seguirá existiendo sin nosotros, allá por los 12. ¡Terror! Como será estar frente a una despedida *inminente*.)

Se puede sentir agradecimiento hacia un llavero, un clavo? Decirles "gracias por todo, me voy?" No se rían, porque con este Borges, ya me está pasando...


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Aurora Humarán  Identity Verified
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en buena compañía.... Dec 5, 2003

Gabi wrote:

No se rían, porque con este Borges, ya me está pasando...




Somos dos pero te confieso que leer a Borges en compañía y saboreándolo de a poquito es ayyy...demasiado hermoso.

De paso....¿viste qué foto, Gabi? Te juro que cada vez que la miro se me llenan los ojos de lágrimas, un poco porque transmite tanto el gesto que congeló algùn fotògrafo. Un mucho porque buscan mis ojos la cinta nobelística que nunca fue yque debería haber coronado tanta ficción, que debería haber agradecido tanta magia literaria. Una "cosa" que la vida le negó.


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Aurora Humarán  Identity Verified
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EL SUEÑO Dec 5, 2003

Si el sueño fuera (como dicen) una
tregua, un puro reposo de la mente,
¿por qué, si te despiertan bruscamente,
sientes que te han robado una fortuna?

¿Por qué es tan triste madrugar? La hora
nos despoja de un don inconcebible,
tan íntimo que sólo es traducible
en un sopor que la vigilia dora

de sueños, que bien pueden ser reflejos
truncos de los tesoros de la sombra,
de un orbe intemporal que no se nombra

y que el día deforma en sus espejos.
¿Quién serás esta noche en el oscuro
sueño, del otro lado de su muro?


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Aurora Humarán  Identity Verified
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HE COMETIDO EL PEOR DE LOS PECADOS Dec 8, 2003

He cometido el peor de los pecados
que un hombre puede cometer. No he sido
feliz. Que los glaciares del olvido
me arrastren y me pierdan, despiadados.

Mis padres me engendraron para el juego
arriesgado y hermoso de la vida,
para la tierra, el agua, el aire, el fuego.
Los defraudé. No fui feliz. Cumplida

no fue su joven voluntad. Mi mente
se aplicó a las simétricas porfías
del arte, que entreteje naderías.

Me legaron valor. No fui valiente.
No me abandona. Siempre está a mi lado
La sombra de haber sido un desdichado.

Jorge Luis Borges


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Aurora Humarán  Identity Verified
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EL INSTANTE Dec 8, 2003

"¿Dónde estarán los siglos, dónde el sueño
de espadas que los tártaros soñaron,
dónde los fuertes muros que allanaron,
dónde el Árbol de Adán y el otro Leño?

El presente está solo. La memoria
erige el tiempo. Sucesión y engaño
es la rutina del reloj. El año
no es menos vano que la vana historia.

Entre el alba y la noche hay un abismo
de agonías, de luces, de cuidados;
el rostro que se mira en los gastados

espejos de la noche no es el mismo.
El hoy fugaz es tenue y es eterno;
otro Cielo no esperes, ni otro Infierno..."

Borges


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two2tango  Identity Verified
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Con admirado respeto Dec 8, 2003

AURORA HUMARAN wrote:

El hoy fugaz es tenue y es eterno;
otro Cielo no esperes, ni otro Infierno...


Solo un genio puede decir tantas cosas con tanta intensidad en sólo dos versos.
Q


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Aurora Humarán  Identity Verified
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dios los cría y el proz los amontona... Dec 8, 2003

Qué cosa descubrir (otra vez ¿y van?...) que nos estremecen las mismas imágenes o palabras.

Yo vivo el final de ese poema como un lapidario carpe diem, deja ya de joder con la pelota...por ahí lo interpreto. Tremendo e inapelable. Como la vida y sus cosas.

Me acordé de nuestras rimas en común hoy que llueve a lo Bradbury, algo así...

llueve llueve llueve
llueve llueve llueve
llueve llueve llueve

(paraguas, Yo, seca protegida por los paréntesis)


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Pablo Cañamares  Identity Verified
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Y hablando de objetos... Dec 9, 2003

¿Qué fue de estos objetos hechos, pero nunca utilizados?

¿no es una condena perpetua, equivalente a vivir en una celda y no vivir?

¿no dan pena esos objetos que nunca cumplirán su utilidad?

Tengo en mente un puñal sobre el que Borges ya comentó algo...


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Aurora Humarán  Identity Verified
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cosas cosas cosas Dec 9, 2003

Pablo Cañamares wrote:

¿no dan pena esos objetos que nunca cumplirán su utilidad?



Los que nacieron para nada, de los que a veces nos rodeamos para que ocupen otros huecos....

Un poema más...y qué poema...buscarnos en el otro ¿será así? Y ¿un dios que olvida?



LA MONEDA DE HIERRO

Aquí está la moneda de hierro. Interroguemos
las dos contrarias caras que serán la respuesta
de la terca demanda que nadie no se ha hecho:
¿Por qué precisa un hombre que una mujer lo quiera?

Miremos. En el orbe superior se entretejan
el firmamento cuádruple que sostiene el diluvio
y las inalterables estrellas planetarias.
Adán, el joven padre, y el joven Paraíso.

La tarde y la mañana. Dios en cada criatura.
En ese laberinto puro está tu reflejo.
Arrojemos de nuevo la moneda de hierro
que es también un espejo magnífico. Su reverso
es nadie y nada y sombra y ceguera. Eso eres.
De hierro las dos caras labran un solo eco.
Tus manos y tu lengua son testigos infieles.
Dios es el inasible centro de la sortija.
No exalta ni condena. Obra mejor: olvida.
Maculado de infamia ¿por qué no han de quererte?
En la sombra del otro buscamos nuestra sombra;
en el cristal del otro, nuestro cristal recíproco.


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two2tango  Identity Verified
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Nosotros, objetos inútiles Dec 9, 2003

Pablo Cañamares wrote:

¿Qué fue de estos objetos hechos, pero nunca utilizados?

¿no es una condena perpetua, equivalente a vivir en una celda y no vivir?

¿no dan pena esos objetos que nunca cumplirán su utilidad?

Tengo en mente un puñal sobre el que Borges ya comentó algo...


Tal vez cada uno de nosotros ha sido creado para alcanzar un fin elevado, realizar una hazaña, escribir un cierto poema, derrotar a un malvado, resolver un problema.

Y tal vez, como tus objetos, pasamos nuestra breve existencia sin siquiera sospechar nuestro destino de grandeza. O tal vez fallamos en una prueba de iniciación de apariencia trivial.

Acaso la ocasional sensación de que que la vida carece de sentido sea la secreta desazón de recorrer el laberinto, espada en mano, sin sospechar la presencia del Minotauro?

Y entonces, querido Pablo, no seremos como tus objetos?

No podríamos comparar un potencial héroe convertido en oficinista con un puñal que languidece en un cajón?

Q


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Aurora Humarán  Identity Verified
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Si Borges pudiera leerte Quique... Dec 9, 2003

two2tango wrote:

No podríamos comparar un potencial héroe convertido en oficinista con un puñal que languidece en un cajón?

Q



Ayyyyy..........


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Aurora Humarán  Identity Verified
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UN LECTOR Dec 10, 2003

Que otros se jacten de las páginas que han escrito;
a mí me enorgullecen las que he leído.
No habré sido un filólogo,
no habré inquirido las declinaciones, los modos, la laboriosa mutación de las letras,
la de que se endurece en te,
la equivalencia de la ge y de la ka,
pero a lo largo de mis años he profesado
la pasión del lenguaje.
Mis noches están llenas de Virgilio;
haber sabido y haber olvidado el latín
es una posesión, porque el olvido
es una de las formas de la memoria, su vago sótano,
la otra cara secreta de la moneda.
Cuando en mis ojos se borraron
las vanas apariencias queridas,
los rostros y la página,
me di al estudio del lenguaje de hierro
que usaron mis mayores para cantar
espadas y soledades,
y ahora, a través de siete siglos,
desde la Última Thule,
tu voz me llega, Snorri Sturluson.
El joven, ante el libro, se impone una disciplina precisa
y lo hace en pos de un conocimiento preciso;
a mis años, toda empresa es una aventura
que linda con la noche.
No acabaré de descifrar las antiguas lenguas del Norte,
no hundiré las manos ansiosas en el oro de Sigurd;
la tarea que emprendo es ilimitada
y ha de acompañarme hasta el fin,
no menos misteriosa que el universo
y que yo, el aprendiz.


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Aurora Humarán  Identity Verified
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900.000 libros para un ciego Dec 11, 2003

En 1955 (luego de la caída de Juan Domingo Perón, lógico, no sería antes…) Jorge Luis Borges fue nombrado director de la Biblioteca Nacional de Buenos Aires, una de las más completas de Latinoamérica. Fue en ese mismo año que perdió la vista completamente. Por supuesto que la ceguera fue paulatina (hubo varias operaciones en el medio) y a nadie sorprendió este hecho porque la ceguera se debía a una enfermedad congénita (su abuelo y su padre habían quedado ciegos) pero quiso el azar que al cumplirse su sueño (de niño imaginaba el paraíso como una biblioteca) sus ojos se volvieran del todo inútiles. Libros y la imposibilidad de leerlos. Milton, poeta a quien Borges admira, "compartió” además la ceguera, tema en común que se nota cada vez que Borges lo incluye en sus poemas.

Dice Borges: "Me vi nombrado director de la Bibliotaca y poco a poco fui comprendiendo la extraña ironía; era el centro de novecientos mil volúmenes y comprobé que apenas podía descifrar las carátulas y los lomos. Yo que siempre me había imaginado el Paraíso bajo la especie de una biblioteca. En el Poema de los Dones yo hablo de la magnífica ironia de Dios, que me dio al mismo tiempo novecientos mil libros y la noche”.


Tal vez tocada hoy por este tema de las superposiciones contradictorias. Hoy que la vida o el azar me traen en la misma bandeja, a la libertad y al miedo a ser libre.
Au

[Edited at 2003-12-11 09:44]


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Aurora Humarán  Identity Verified
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POEMA DE LOS DONES Dec 11, 2003

Nadie rebaje a lágrima o reproche
Esta declaración de la maestría
De Dios
, que con magnífica ironía
Me dio a la vez los libros y la noche.

De esta ciudad de libros hizo dueños
A unos ojos sin luz, que sólo pueden
Leer en las bibliotecas de los sueños
Los insensatos párrafos que ceden

Las albas a su afán. En vano el día
Les prodiga sus libros infinitos,
Arduos como los arduos manuscritos
Que perecieron en Alejandría.

De hambre y de sed (narra una historia griega)
Muere un rey entre fuentes y jardines;
Yo fatigo sin rumbo los confines
De esa alta y honda biblioteca ciega.


Enciclopedias, atlas, el Oriente
Y el Occidente, siglos, dinastías,
Símbolos, cosmos y cosmogonías
Brindan los muros, pero inútilmente.

Lento en mi sombra, la penumbra hueca
Exploro con el báculo indeciso,
Yo, que me figuraba el Paraíso
Bajo la especie de una biblioteca.

Algo, que ciertamente no se nombra
Con la palabra azar, rige estas cosas;
Otro ya recibió en otras borrosas
Tardes los muchos libros y la sombra.

Al errar por las lentas galerías
Suelo sentir con vago horror sagrado
Que soy el otro, el muerto, que habrá dado
Los mismos pasos en los mismos días.

¿Cuál de los dos escribe este poema
De un yo plural y de una sola sombra?
¿Qué importa la palabra que me nombra
si es indiviso y uno el anatema?


Groussac o Borges, miro este querido
Mundo que se deforma y que se apaga
En una pálida ceniza vaga
Que se parece al sueño y al olvido.


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