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Off topic: Palabraeimagen (Benedetti y Magritte)
Thread poster: Aurora Humarán
Aurora Humarán  Identity Verified
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Jul 17, 2005



Abreviatura

El ser humano es una abreviatura
un compendio brevísimo
por algo se le abrevia
en laconismos como
Sr Sra Dr Ud Usia Excmo pbro prof Mons

el ser humano es un milímetro
del universo / un parpadeo
del infinito que nace y muere
como una gota o un santiamén

más que una palabra es una coma
un pedacito de alma y un latido
un disparate de la esperanza

el ser humano es un instante
campana sin su péndulo / un reloj
de aguas o de arena
un simulacro de destino
una alegría sin cimientos
y una tristeza sin motivo.

Pinta imágenes con palabras el uruguayo Mario Benedetti.
Escribe alguna historia extraña la paleta del belga Magritte.

(El poema de Benedetti es de su último libro de cuentos que compré anoche: Adioses y bienvenidas. Es este el primer poema que leo, bueno que leemos juntos en esta mañana/tarde o noche de domingo).

Nos leemos.

Au


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Ines Garcia Botana  Identity Verified
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Gracias, Aurora Jul 17, 2005

Por compartir algo tan bonito como es todo lo que escribe este hombre.

Muchas gracias.

Inés


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Maria Asis  Identity Verified
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Magritte el desconcertante Jul 18, 2005

Ines Garcia Botana wrote:

Por compartir algo tan bonito como es todo lo que escribe este hombre.


Y lo que pintó este otro de forma tan desconcertante.

A Magritte lo conocí gracias a mi profesor de filosofía. Un día en vez de explicarnos los presocráticos, se sacó de la manga un vídeo de un tal Magritte. Supongo que su pasión le impedía dejar que siguiéramos sin conocerlo y se decidió a ponerle remedio. Este profesor también nos habló una vez de un viaje por el Nilo y alardeó de que tenía una foto con un cocodrilo. Luego nos la trajo y resulta que era una cría.
Por eso le tengo un gran cariño a este pintor. Cada vez que lo veo, me acuerdo de cómo lo conocí.

¿Y vosotros? ¿Cómo lo conocisteis vosotros?

Un saludo!

Ma. José


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Aurora Humarán  Identity Verified
Argentina
Local time: 12:49
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Gracias a las dos sensibles lectoras Jul 18, 2005

El destino de muchos hombres depende de haber tenido o no una biblioteca en su casa paterna.
Edmundo de Amicis

La biblioteca de mi infancia era enorme, magnética, llena de misterios y puertas. En mi pieza tenía mis propias colecciones (Agatha Christie, Salgari, Edmundo de Amicis, Julio Verne, Louise M. Alcott), pero yo intuía que la «movida» estaba en la biblioteca de mami (Edmundo optó por la palabra paterna, pero sería injusta si no dijera que la biblioteca era de mi madre), en el living de casa. Un día profané el templo y robé El habitante y su esperanza, de Pablo Neruda. Siguieron, por suerte, más profanaciones.

En la parte más alta del templo había unos libros que nos llamaban la atención (nos: a mi hermana Alejandra y a mí), eran libros de Arte. Allí leímos juntas la biografía del Giotto, de Picasso, de Gaugin, de Velázquez, de Monet, de Giorgio de Chirico (uno de mis pintores favoritos, junto con Magritte y Van Gogh). Ahí leímos el Diario de un Genio de Dalí.

En fin...que el destino de estas dos mujeres (mi hermana estudió Bellas Artes y yo me apasioné con las Bellas Letras) tuvo mucho que ver, sin dudas, con esa primera biblioteca-puerta.

Ahí conocía a Magritte. Y me gusta (mucho) porque me desestabiliza, me saca de la posición cómoda (a la que tiendo en tanto ser humana) y porque fortalece mis alas cuando me permite imaginar una lluvia de hombrecitos.

Buena semana.



ps: con respecto a la influencia familiar, también me gustaría aclarar algo. En casa siempre se escuchó música clásica y a mí no me gusta la música clásica para nada, lo confieso sin vergüenza: me aburre. Mami se hace cruces cuando lo digo y dice: ¡¡¡Ay, Aurora, pero si te criaste escuchando Radio Nacional!!! Y yo lo contesto: ¡por eso, mami, por eso!...
Digo que la mesa está servida allí donde nos aterriza el destino, pero tomaremos algunas cosas. No necesariamente todas.


[Edited at 2005-07-18 09:39]


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Scheherezade Suria Lopez  Identity Verified
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Dalí - Lorca (más palbras, y más imágenes) Jul 18, 2005

ODA A SALVADOR DALI

Una rosa en el alto jardín que tu deseas.
Una rueda en la pura sintaxis del acero.
Desnuda la montaña de niebla impresionista.
Los grises oteando sus balaustradas últimas.

Los pintores modernos, en sus blancos estudios,
cortan la flor aséptica de la raíz cuadrada.
En las aguas del Sena un iceberg de mármol
enfría las ventanas y disipa las yedras.

El hombre pisa fuerte las calles enlosadas.
Los cristales esquivan la magia del reflejo.
El Gobierno ha cerrado las tiendas de perfume.
La máquina eterniza sus compases binarios.

Una ausencia de bosques, biombos y entrecejos
yerra por los tejados de las casas antiguas.
El aire pulimenta su prisma sobre el mar
y el horizonte sube como un gran acueducto.

Marineros que ignoran el vino y la penumbra
decapitan sirenas en los mares de plomo.
La Noche, negra estatua de la prudencia, tiene
el espejo redondo de la luna en su mano.

Un deseo de formas y límites nos gana.
Viene el hombre que mira con el metro amarillo.
Venus es una blanca naturaleza muerta
y los coleccionistas de mariposas huyen.

*

Cadaqués, en el fiel del agua y la colina,
eleva escalinatas y oculta caracolas.
Las flautas de madera pacifican el aire.
Un viejo dios silvestre da frutas a los niños.

Sus pescadores duermen, sin ensueño, en la arena.
En alta mar les sirve de brújula una rosa.
El horizonte virgen de pañuelos heridos
junta los grandes vidrios del pez y de la luna.

Una dura corona de blancos bergantines
ciñe frentes amargas y cabellos de arena.
Las sirenas convencen, pero no sugestionan,
y salen si mostramos un vaso de agua dulce.

*

¡Oh Salvador Dalí, de voz aceitunada!
No elogio tu imperfecto pincel adolescente
ni tu color que ronda la color de tu tiempo,
pero alabo tus ansias de eterno limitado.

Alma higiénica, vives sobre mármoles nuevos.
Huyes la oscura selva de formas increíbles.
Tu fantasía llega donde llegan tus manos,
y gozas el soneto del mar en tu ventana.

El mundo tiene sordas penumbras y desorden,
en los primeros términos que el humano frecuenta.
Pero ya las estrellas ocultando paisajes,
señalan el esquema perfecto de sus órbitas.

La corriente del tiempo se remansa y ordena
en las formas numéricas de un siglo y otro siglo.
Y la Muerte vencida se refugia temblando
en el círculo estrecho del minuto presente.

Al coger tu paleta, con un tiro en un ala,
pides la luz que anima la copa del olivo.
Ancha luz de Minerva, constructora de andamios,
donde no cabe el sueño ni su flora inexacta.

Pides la luz antigua que se queda en la frente,
sin bajar a la boca ni al corazón del hombre.
Luz que temen las vides entrañables de Baco
y la fuerza sin orden que lleva el agua curva.

Haces bien en poner banderines de aviso,
en el límite oscuro que relumbra de noche.
Como pintor no quieres que te ablande la forma
el algodón cambiante de una nube imprevista.

El pez en la pecera y el pájaro en la jaula.
No quieres inventarlos en el mar o en el viento.
Estilizas o copias después de haber mirado
con honestas pupilas sus cuerpecillos ágiles.

Amas una materia definida y exacta
donde el hongo no pueda poner su campamento.
Amas la arquitectura que construye en lo ausente
y admites la bandera como una simple broma.

Dice el compás de acero su corto verso elástico.
Desconocidas islas desmienten ya la esfera.
Dice la línea recta su vertical esfuerzo
y los sabios cristales cantan sus geometrías.

*

Pero también la rosa del jardín donde vives.
¡Siempre la rosa, siempre, norte y sur de nosotros!
Tranquila y concentrada como una estatua ciega,
ignorante de esfuerzos soterrados que causa.

Rosa pura que limpia de artificios y croquis
y nos abre las alas tenues de la sonrisa.
(Mariposa clavada que medita su vuelo.)
Rosa del equilibrio sin dolores buscados.
¡Siempre la rosa!

*

¡Oh Salvador Dalí de voz aceitunada!
Digo lo que me dicen tu persona y tus cuadros.
No alabo tu imperfecto pincel adolescente,
pero canto la firme dirección de tus flechas.

Canto tu bello esfuerzo de luces catalanas,
tu amor a lo que tiene explicación posible.
Canto tu corazón astronómico y tierno,
de baraja francesa y sin ninguna herida.

Canto el ansia de estatua que persigues sin tregua
el miedo a la emoción que te aguarda en la calle.
Canto la sirenita de la mar que te canta
montada en bicicleta de corales y conchas.

Pero ante todo canto un común pensamiento
que nos une en las horas oscuras y doradas.
No es el Arte la luz que nos ciega los ojos.
Es primero el amor, la amistad o la esgrima.

Es primero que el cuadro que paciente dibujas
el seno de Teresa, la de cutis insomne,
el apretado bucle de Matilde la ingrata,
nuestra amistad pintada como un juego de oca.

Huellas dactilográficas de sangre sobre el oro
rayen el corazón de Cataluña eterna.
Estrellas como puños sin halcón te relumbren,
mientras que tu pintura y tu vida florecen.

No mires la clepsidra con alas membranosas,
ni la dura guadaña de las alegorías.
Viste y desnuda siempre tu pincel en el aire,
frente a la mar poblada con barcos y marinos


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