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English to German: Schemata (a thriller novel)
Source text - English Gray stared hard, very hard, at the pointy pencils on his desk, his eyes focusing on the pearly, spiky ends in a tunnel vision that blurred and excluded his other surroundings. He reckoned that if he could jam one pencil each far enough up his nostrils and then ram his head down onto the table, he might just treat the dull ache of writing his report with a short blast of sweet, sweet pain. Right then he knew that lobotomies had been invented for a reason: Escape.
Slowly the telephone’s shrill ringing seeped through to him, as if a thick cloth muting it was lifted, and when Eric Gray snapped out of his catatonia, he found himself in his living room, at the desk, in front of his running computer and still clothed in the suit he had worn to work the day before. The house was empty, silent and deserted, except for the phone demanding his attention and the running computer humming along under his desk, the screen painting blue plains and black voids that broke sharply against any angle, the view as harsh and desolate as a forsaken moon’s surface, into the otherwise dark room.
He rubbed his face and stretched his back as the dizziness slowly wore off and left him with a deep pounding in his forehead, while the annoying ringing did not go away. A glance onto the clock on his PC screen revealed the bitter truth when he reached over to the phone: 3.22am.
For a moment, Gray expected the call to be an enthusiastic telemarketer trying to raise his chances at catching somebody at home and evading the competition. But, the ID belonged to the office. The Office. Capital ‘T’, capital ‘O’, he thought and took the call. “Gray.”
“Hey Eric, Tom here!” he heard a familiar, gravelly voice. “Scramble to the office! Screw shaving, showering! All hell broke loose! No time for explanations. We have a Code Red! Just get here ASAP!” the man hammered through the line, struggling to raise his voice above the sonic chaos of bustling background activity audible on his side.
With a hollow click the line went dead, and Gray was left with the phone in his hand and an idle mind listening to the hypnotic silence of a broken connection. For a moment he was much too perplexed to process what he had been told. Or blink. Or breathe.
Then, he put the phone down as his brain decided to not just flee into unconsciousness and fall asleep with open eyes, and got up from his chair.
Code Red: Terrorist attack has occurred or is imminent. Lovely. Beats cereal for breakfast.
Paranoid about his data and dreading repeat work, like any work really, Gray started another backup on his computer and made his way to the bathroom, where he swallowed the words of protest and complaint, as always coming to mind much too late and being denied delivery, under silent curses. With cold water splat onto his face, letting most of it drip off by itself, and the tinny, cheap bathroom radio bawling, he stared into the mirror while the remaining water ran down his neck. The recent sleep, and general lack thereof, were clearly visible on his face and his back ached from having slept in a knotted posture that would have made the most battle-hardened of Yogis squirm and blush like a hormonally confused teenager self-consciously eating a banana for the first time all over again.
The eyes were reddened and swollen and the arm on which his head had rested had made a lasting impression on his puffy skin, being spared organic cubic art as his head had missed the computer keyboard by mere millimeters during his nap. His short brown hair was in disarray and he felt about as refreshed as he looked: Not at all. Like, never.
He had passed the threshold towards adulthood three years ago, and now, at thirty-three years of age, faint crow’s feet cornered the clear amber eyes he saw in the mirror. Below, deep, hard lines on each side framed the thin, livid lips that did not seem to smile easily or often.
The face was painted in dark craters by the wall-mounted light above the mirror, and the single light emphasized the stark lines of his edged cheeks and square jaw, with a bony and slightly hooked nose adding to his perpetual impression of graveness and seriousness, layered by what looked like a constant headache making him tense his eyes slightly.
Gray proceeded with his catlick and took the pendant Sarah had given him, a small metal object looking like a flat futuristic key, from his neck and put it aside, remembering how she had called it the “key to her heart” when she had given it to him, before he muttered, “I need a vacation,” to his mirror self. He pinched his pale cheek, felt up his own gray skin, and took a closer look at the wide pores in the mirror. There was no reason for him to be very pleased with the rundown sight he made, and while getting closer to the mirror did not make things better at all, Gray wondered about the size of the global market for blurry mirrors. He would call it the “Thirty Plus” mirror, and the male version would come bundled with a preview edition of the Buyer’s Guide for used Corvettes, while the female version had a sample from “Pool boy seduction for Dummies”. Both would have the free brochure “Thirty: Everything fun is behind you. At least you are not incontinent. Yet.”
Regular workouts were part of his job at the agency, supposedly sweat saving blood, yet he deemed them just a measure to lower health insurance costs. Being able to run for a few miles would not do him any good when pierced by bullets he was not unlikely to encounter on the wrong end of the gun. Perhaps he had just to try harder to outrun them. His boss would have loved him for it. It caused less paperwork. And failure to do so would be filed as the socially responsible kind of early retirement. A win-win situation. For somebody at least.
The bright, clean bathroom did the rest in sobering Gray up as he focused back on his minimal maintenance routine and listened to the radio, which did not give anything away on any major cataclysms or anything newsworthy at all except for some background babble about the winter storms, consecutive traffic incidents and a local plane crash that had happened the day before.
About to finish, he reached for the pendant he had put aside, when it slipped his wet hand. With the same divine inevitability with which sugar-cravings come after brushed teeth, and the most promising Internet search results end in 404s, it headed for the sink’s drain, reporting from its downward travel with scraping noises and coming to rest in the obstructed depths of the siphon.
Brilliant, mate. Just your luck.
Sighing, but without the time for retrieval, he put it off for later. Whenever that would be.
Ready to leave the house, Gray caught himself at the doorstep and suppressed the impulse to turn into the room again and tell Sarah that he would be back in a few hours.
Sarah would not have listened. Sarah was not there anymore.
She had not been for years.
Unknowing whether the lack of major news meant that things were not too bad or that things were really bad, Gray headed out into the cold, snowy, black-skied January night, not quite distracted enough to forget about times when he had been seen off at the door, no matter the time, no matter the issue.
Back then.
#
Unconcerned with speed limits as he barged southwards through the solemn and starless night, the kind of forlorn night best spent sleeping and not remembered, Gray weaved through what little traffic he encountered. Speeding had been a great plan until a roadblock, still some miles off Washington, DC, brought him to a halt, where red taillights stared like eyes of nocturnal predators at him as far as he could see. Angry, he cursed himself for not having paid attention to the traffic report while listening for news that could have had relevance to his call.
Right, if this isn’t an emergency, I don’t know what is. He checked his mirrors, backed off and swerved onto the emergency lane, where he crept along, careful not to run over any people having left their cars or gone off the snow-covered lane into the ditch. Car after car he drove by waiting people. Families on their way home, business people on duty, students on road trips. Some looking to get somewhere, others looking to get away from something, all waiting, all in a string of dioramas. Lost in thought and watching the other cars’ passengers as he drove by, Gray reached the reason for the congestion: An electricity pylon had been uprooted in the storm and swept onto the road about two hundred yards from the road block, cables still dangling, right to the side of deep holes in the ground, where long distance piping had burst and torn the road into open trenches.
With his eyes on the service personnel and police force Gray slowly inched forward to the road block, where a worker foreman waved him to a halt and spun a hand to signal the lowering of a window.
Gray flashed his badge and cleared his passage with the man in charge before navigating the debris, machines and remaining road like a captain would navigate the sea and avoid reefs and icebergs, carefully sailing through.
To not make matters any worse or get the workers into trouble, Gray was careful to not cause an accident, more aware of any painful administrative troubles than trivial physical ones. Once he had passed the scene and was on the other side of the road block he checked his mirrors, made sure the obstacles were behind, and put his foot down, not wasting a second thought on the ruined piece of road.
#
Having parked his car at the street, Gray jogged through the snow towards the DHS building, where the I3--his agency--was located and thought he should have applied for a branch on Hawaii a long time ago. The door’s threshold engulfed him with dry, warm streams of air at the entrance, much like standing under a ridiculously oversized blow dryer of stale and overheated air, which still felt comfortable and pleasing in comparison to the outside conditions as he stretched his frozen face to get some feel for it back.
Having seen the cars of Clemence and Jones parked outside he sprinted towards the elevators and headed for their office. Those senior analysts rarely came into the office at all, and never at these hours. Seeing the cars, Gray knew that things were bad.
When the doors slid open at the department’s floor he stepped out into what felt like a modern performance interpretation of a twelve-tone music orchestra frantically tuning their instruments. People ran around all over the open-plan office, printouts wildly fluttering in their hands, some with phones squashed between jaw and shoulders, others not paying attention to anything while studying their pages on the run, skipping hastily between cubicle openings, their feet always endangered to clip or trip somewhere. Chatter and phone ringing permeated the air and had rolled themselves out over the scene like thick carpets of sound, drowning the office in a clash of noises as printers, copiers, voices, telephones and furniture in use all competed for airwaves and attention in one cacophonic crescendo.
Gray was blown away.
This was different from everything he knew. Much different.
Usually there was a serene atmosphere about the office, where brains were racked in sedate meetings to come up with solutions and ideas while a vast amount of coffee found its existential purpose: Poisoning that part of the brain that thought rest or sleep were anything but weaknesses, on par with hunger and feeling cold. This was the thinking side of their operation and it was not supposed to be like this.
He let the breath he had held to appear exerted by his effort to get there as quickly as possible go. Nobody would notice. Gray scanned the crowd for people who could tell him more about what the hell was going on and with his eyes narrowed, wandering the lines, he strained to put them into groups.
At last he saw Jerome and Shane in a corner at a water cooler. Both were actively engaged in a deep conversation by the looks of it and as Gray approached, he heard Jerome say, “Thinking of the world only in terms of lies and deceptions and motives and agendas, and then develop psychosis is probably typical for agents. Work usually coins the metaphor through which we make sense of the world and ours teaches us that nothing is as it seems. As Kissinger claimed, in Washington you are either paranoid or crazy. Have your pick. Most here prefer paranoia. I bet writers think of the world in terms of dramatic arcs, narrative structures and character motivations. Programmers in terms of classes, objects, instances, properties and methods--some published, some private.”
“Yeah, right,” Shane snorted. “And the designer of the iPod thinks that breasts are just another kind of interface, and that foreplay is just track three on his play list. Track two being having his pick from the horde of zealous Apple groupies that want to do him, and track one is having sent the male half home.”
They did not notice Gray approach until he was close enough to reach through between them and get a cup of water from the cooler. He raised his left hand in a short greeting and took position at Jerome’s side, leaving room for other personnel running dry and demanding water to keep their brains suspended in liquid and not just coffee, noise and stress.
Jerome, Special Agent Jerome Wilson, looked as immaculate as ever: Cleanly dressed, well rested and freshly shaven he made every Ken doll look like The Dude, even at this hour. This only covered up an incredible laziness in every other field though. He called it “having an extensive genetic predisposition towards energy conservation” and “an important survival instinct.”
His partner, Special Agent Keller, did not look quite as positively pleasing to the eye or prospective mother-in-laws. His suit sat loose and wrinkled, the tie was opened, and the bright stubble on his chin pointed out that at times there were more important things than personal grooming, which to him was the world’s most regular annoyance and proof of God’s questionable humor anyway. Just like the annoying pimple on his brow that did not got away and he had affectionately dubbed “his third eye” two years ago. Besides, he was pale. Really pale. The kind of pale that tempted photographers to calibrate their camera’s white on him. Unkind tongues told that after he had given a TV interview early in his career, the national organization for albinism had sent him an application form and prompted him to "take out the brown contacts and come out of the hypopigmented closet".
“Hey Jerry, hey Shane. What’s going on? Tom rang me and called me in without telling me anything. And after I make my way through this freak appearance of a winter I find the whole section busy like Babel after the tower came down. What gives? Even Clemence-”
“Wow, hold on there for a second,” Shane interrupted him, cutting the ever-quickening barrage short. “How about some room for answers?”
“Oh, sorry. Got carried away there. The circumstances, the chaos... Anyway, I’ll listen. Shoot.”
Jerome, who had just emptied his cup and put it away into the bin took over and started explaining.
“The chief called all of us in after he got the directive from the direct line: A red phone call. There has been some kind of intrusion and critical data breach. The briefing should start any minute now, after the chief delayed it until everyone arrived so he wouldn’t have to repeat everything. All we know so far is that it is about crypto on some classified documents and the rest has just been speculation. The phone calls here are the agencies and government offices turning to us for advice on procedure. But, all we can do is to put them off until later, because the situation isn’t clearing up and many keep calling. We just keep ‘em as mushrooms.”
Mushrooms: ‘kept in the dark, fed bullshit’.
“A crypto breach?” Gray repeated. “Brilliant, so in the best case scenario they know that Fort Maddox orders the most super-sized army pants and therefore has the most lard-asses. Or that Ann Coulter is Rosemary’s Baby... although, no, wait, those aren’t secrets.”
“Hah, you wish! Best case! I don’t think we’ve ever had those. I think the other agencies pull a German on us and put their towels on them during the night,” Shane snorted. “I’m sorry, but we are always fresh out of best-case-scenarios.”
Just as Gray was about to ask another question the noise died down as if somebody had stumbled over the power chord of a stereo blasting all of it, on which the sound leaked away through the rooms’ openings and crevices.
And then everything went really quiet when the “Doctor” stepped forward. Doctor Stephen Baystead, the inconspicuous looking director of I3. While of slight build and usually low voice, he seemed neither soft nor gentle, but rather had the compressed presence of a steel dagger. People joked behind his back that his stare made Sirens swallow their tongues in self-protection as not to risk annoying him. With everyone’s attention he addressed the room. “I’m sorry, Ladies and Gentlemen, that I had to call you in at this hour. Many, even most of you, should not be here right now, I know, whether by schedule or because of prior missions.” His gaze had passed Gray on those last words. “But, it’s not all peaches here and there’s serious work to do, so bear with me. Now, for the heart of the matter. At 0315 I got a call from the Secretary. There is an intrusion into a Data Recovery and Storage facility. Older classified documents, partly damaged by aging, had been moved there days ago to recover their content and write onto digital media.”
He raised his hand and the quiet murmur that had developed instantly ceased. Baystead’s voice grew graver and sterner, concern visible in his eyes and magnified through his rimless glasses. “Going by the timing it seems as if this information has leaked and opened a window of opportunity to an interested party. At the moment we don’t know yet which data is still at the DRS, so we don’t know what they might be after. According to the latest information the entry is still ongoing,” he said and cut the rising murmur again with his hand, when in this small pause they heard the door to a nearby office open up and finally Agent Tom Rue, the agent who had called Gray in, entered the scene. Without paying attention to the agents he showed an upwards thumb to Baystead, who nodded and continued his briefing.
“Despite the difficult weather conditions, we now have the clearance for an emergency flight from DCA to MDW. Agent Starling and Agent Bremer have already been briefed and will organize the transport to DCA. Further briefing will happen on site. Thank you for your attention.” His words hung in the air before people started chatting again and the crowd dissolved. As the gathering dispersed Gray headed straight for a talk with Tom Rue, picking up words of disbelief and speculation as he passed other agents.
“Hey Tom! What do you make out of all this?” he asked curiously as he strode towards his hulking partner.
“Could be anything really. Keep up if you want to hear more,” Rue replied hurriedly, nearly dragging Gray along as he went to enter another office where some open drawers and cases indicated last-minute packing. Between hectically stuffing files and taking side glances at the stirring activity in the main hall he explained more details.
“Our response was fairly quick. The intrusion was detected at 0300 and it’s now,” he had trouble deciphering his watch, “0415. The surveillance showed a single intruder, sometimes appearing on cameras and then disappearing again just like a ghost. If it wasn’t for the fact that we’ve seen him at all, he’d be a real professional. Still, it looks like it’s not going to be easy as he still has not been apprehended.”
“We’ll have to get him?!”
“Maybe.”
Rue finished packing the two briefcases with different paperwork, ready to go. It took Gray a few moments to not make sense of the explanations.
“Why isn’t the local chapter of the police or FBI taking over? Chicago is two hours from here. They should be able to take care of that.” he stated, puzzled.
“Shouldn’t that be obvious?” Rue asked amused. “Guess what all the paperwork is for!”
Gray was blissful.
“That’s cute, Eric. How long have you been here now? That facility doesn’t officially exist. You’ll be told the rest when we get there and as need be. Let’s go.”
Translation - German Gray starrte hart, sehr hart auf die spitzen Bleistifte auf seinem Schreibtisch, die Augen im Tunnelblick auf die glänzenden, stacheligen Enden fokussiert, der seine übrige Umgebung verzerrte und ausschloss. Er ging davon aus, dass wenn er jeweils einen Stift weit genug in seine Nasenlöcher packen und seinen Kopf dann hart auf den Tisch rammen würde, er der dumpfen Unannehmlichkeit einen Bericht schreiben zu müssen mit einem kurzen Stoß süßen, süßen Schmerzes entgehen könnte. Genau in diesem Moment wusste er, dass Lobotomien zu einem Zweck erfunden worden waren: Flucht.
Langsam sickerte das schrille Läuten des Telefons zu ihm durch, als ob ein schweres Tuch der Dämpfung enthoben würde, und als Eric Gray aus seiner Katatonie herausschnappte, fand er sich vor seinem laufenden Computer und immer noch in dem Anzug, den er am Vortag zur Arbeit getragen hatte. Das Haus war leer, still und verlassen, abgesehen von dem Telefon, welches seine Aufmerksamkeit verlangte, und dem laufenden Computer der einvehrnehmlich unter dem Tisch vor sich her summte. Dessen Bildschirm malte blaue Flächen und schwarze Schluchten, beide scharf gegen jeden Winkel brechend und die Ansicht so harsch und verödet wie die Oberfläche eines im Stich gelassenen Mondes, in den sonst dunklen Raum.
Er rieb sein Gesichte und dehnte seinen Rücken als die Benommenheit langsam verebbte und ihn mit einem tiefen Pochen in seiner Stirn zurückließ, während das nervige Klingeln einfach nicht weggehen wollte. Ein flüchtiger Blick auf die Uhr seines PC-Schirms offenbarte die bittere Wahrheit als er zum Telefon hinüber langte: 3.22 Uhr.
Einen Moment lang erwartete Gray, dass der Anruf ein Telefonvertreter sei, der seine Chancen verbessern wollte jemanden zuhause zu erwischen und der Konkurrenz aus dem Weg zu gehen. Aber, die Rufnummer gehörte dem Büro. Das Büro. Großes “D”, großes “B”, dachte er und nahm den Ruf entgegen. “Gray.”
“Hey Eric, Tom hier!” hörte er eine vertraute, rauhe Stimme. “Schwing deinen Hintern zum Büro! Scheiß auf’s Rasieren, Duschen! Hier ist die Hölle los! Keine Zeit für Erklärungen. Wir haben einen Code Rot! Tauch einfach möglichst plötzlich hier auf!” hämmerte der Mann durch die Leitung und rang darum, seine Stimme über das Klangchaos der sich überschlagenden Hintergrundaktivität auf seiner Seite zu erheben.
Mit einem hohlen Klick erstarb die Leitung und Gray blieb mit dem Telefon in seiner Hand und einem leerlaufenden Verstand zurück, der dem hypnotischen Rauschen einer unterbrochenen Verbindung lauschte. Für einen Moment war er viel zu perplex um zu verarbeiten was ihm gesagt worden war. Oder zu blinzeln. Oder zu atmen.
Dann legte er den Hörer zurück, als sein Gehirn entschied doch nicht einfach in Bewusstlosigkeit zu fliehen und mit offenen Augen einzuschlafen, und stand von seinem Stuhl auf.
Code Rot: Terroranschlag ist erfolgt oder steht unmittelbar bevor. Toll. Besser als Müsli zum Frühstück.
Um seine Daten besorgt und Arbeitswiederholung scheuend, wie jede andere Arbeit eigentlich auch, startete Gray ein weiteres Backup seines Computers und begab sich auf den Weg zum Badezimmer, wo er die Worte des Protests und der Beschwerde, die wie immer zu spät kamen und keine Äußerung erfuhren, unter stummen Flüchen verschluckte. Er klatschte sich kaltes Wasser ins Gesicht, das Meiste tropfte zum Jaulen des blechernen, billigen Badezimmerradios von alleine ab, und starrte er in den Spiegel während das übrige Wasser seinen Hals entlang rann und ein glitzerndes Spinnennetz der Kälte und Nässe über sein Haut zog. Der kürzliche Schlaf und generelle Mangel daran waren ihm deutlich anzusehen und sein Rücken schmerzte von einer verknoteten Schlafhaltung, die selbst den kampferprobtesten Yogi hätte erröten lassen wie einen hormonell verwirrten Teenager, der peinlich berührt erneut zum allerersten Mal eine Banane aß.
Die Augen waren gerötet und geschwollen, und der Arm auf dem sein Kopf geruht hatte, hatte einen bleibenden Eindruck auf seiner aufgequollenen Gesichtshaut hinterlassen. Wenigstens organischer Kubismus war ihm erspart geblieben, hatte sein Kopf das Computerkeyboard während seines Nickerchens doch nur um wenige Millimeter verfehlt. Sein kurzes, braunes Haar war unordentlich und er fühlte sich so erfrischt wie er aussah: Gar nicht. Nie.
Er hatte die Schwelle zum Erwachsensein vor drei Jahren überschritten und nun, mit 33, umgrenzten kaum merkliche Krähenfüße die klaren, bernsteinfarbenen Augen, die er im Spiegel sah. Darunter rahmnte tiefe, harte Linien jede Seite der schmalen, blutleeren Lippen, die nicht häufig oder widerstandslos zu lächeln schienen.
Das Gesicht wurde von der über dem Spiegel angebrachten Wandleuchte in tiefe Krater getaucht, und das einzelne Licht betonte die knochigen Linien seiner kantigen Wangen und eckigen Kiefers, mit einer knöchernen Nase, die zum allgegenwärtigen Ausdruck von Ernst und Gewichtigkeit beitrug, überlagert vom Anschein fortwährender Kopfschmerzen, die ihn dazu brachten seine Augen ständig leicht zusammenzukneifen.
Gray fuhr mit seiner Katzenwäsche fort und nahm den Anhänger, den Sarah ihm gegeben hatte - ein kleines Metalobjekt, das wie ein futuristischer Schlüssel aussah - von seinem Hals. Er musste daran denken, wie sie es “den Schlüssel zu ihrem Herzen” gennant hatte als sie es ihm geschenkt hatte, bevor er einen Urlaubswunsch zu seinem Spiegelselbst murmelte. Er kniff in seine bleiche Wange, fühlte über die fahle Haut and warf im Spiegel einen näheren Blick auf die weiten Poren. Es gab für ihn keinen Grund mit dem heruntergekommenen Anblick zufrieden zu sein. Und während immer nähere Blicke die Lage nicht verbesserten, fragte Gray sich wie groß wohl der weltweite Markt für unscharfe Spiegel wäre. Er würde ihn den “30 Spiegel” nennen und die männliche Ausfertigung würde mit einem Probeabonnement von “Gebrauchte Porsche heute” kommen, während die weibliche Version einen Auszug von “Das kleine 1x1 der Nachbarsjungenverführung” enthielt. Beide enthielten die kostenlose Broschüre “Dreißig: Alles Lebenswerte liegt hinter dir. Wenigstens nicht inkontinent. Noch nicht.”
Regelmäßiges Training war Teil seines Berufs in der Behörde, angeblich um die Überlebenschancen bei Einsätzen zu steigern, aber Gray vermutete eher eine Senkungsmaßnahme für Krankenkassenbeiträge dahinter. Die Fähigkeit ein paar Kilometer zu laufen würde ihm erstaunlich wenig nutzen, wenn er von Kugeln durchlöchert werden sollte, denen er nicht ganz unwahrscheinlich am falschen Ende der Waffe, vor dem Lauf, begegnen könnte. Vielleicht sollte er sich bloß mehr anstrengen ihnen zu entlaufen. Sein Boss hätte ihn dafür geliebt. Es sorgte für weniger Schreibtischarbeit. Und ein diesbezügliches Versagen wurde als sozialverträgliches Frühableben verbucht. Eine Win-Win-Situation. Für irgendjemanden wenigstens.
Das helle, saubere Badezimmer tat sein Übriges um Gray zu ernüchtern als er sich auf seine Minimalwartung bedachte und dem Radio zuhörte, welches jedoch nichts über größere Kataklysmen oder ähnlich Nennenswertes offenbarte. Es schien alles ohne Bezug: Winterstürme, mehrere Verkehrsunfälle, ein Flugzeugabsturz in der Nähe am Vortag.
Gerade mit seiner Wäsche fertig, griff Gray nach dem Anhänger, den er zuvor beiseite gelegt hatte, als dieser seiner nassen Hand entrutschte. Mit der selben göttlichen Vorbestimmtheit, mit der sich Lust auf Süßigkeiten nachdem Zähneputzen meldet oder die interessantesten Internetsuchergebnisse in 404s enden, steuerte das Schmuckstück auf den Abfluss zu und berichtete mit Kratzgeräuschen von seiner Abwärtsreise, bevor es in den versperrten Tiefen des Siphons zur Ruhe kam.
Fantastisch, Junge. Typisch.
Seufzend, jedoch ohne die Zeit und Muße zur Rettung, verschob er diese auf später. Wann auch immer das sein würde.
Bereit das Haus zu verlassen, fing Gray sich selbst an der Türschwelle und unterdrückte den Impuls sich wieder in den Raum zu drehen und Sarah mitzuteilen, dass er in einigen Stunden zurück sein würde.
Sarah hätte nicht zugehört. Sarah war nicht mehr da. Schon seit Jahren nicht mehr.
Nicht wissend, ob der Mangel an Schlagzeilen bedeutete, dass die Dinge gar nicht so schlecht stünden oder dass sie wirklich schlecht stünden, begab Gray sich in die kalte, verschneite, schwarzhimmlige Januarnacht hinaus, nicht genug abgelenkt um Zeiten zu vergessen als er an der Tür verabschiedet worden war, egal zu welcher Stunde, egal aus welchem Grund.
Damals.
#
Von Geschwindigkeitsbegrenzungen unbeeindruckt als er südwärts durch die einsame und sternenlose Nacht pflügte, die Art von Nacht, die man am besten schlafend und ohne Erinnerung verbrachte, fädelte Gray durch den wenigen Verkehr dem er begegnete. Rasen war ein angemessener Plan gewesen, bis eine Straßensperre, immer noch einige Kilometer vor Washington, DC, ihn zum Halten zwang. Rote Rücklichter funkelten ihn wie die Augen nächtlicher Raubtiere an, soweit sein Blick reichte. Wütend verfluchte er sich selbst dafür, nicht auf den Verkehrsbericht geachtet zu haben als er die Nachrichten wegen eventueller Meldungen bezüglich seines Falles gehört hatte.
Also, wenn das kein Notfall ist, dann weiß ich auch nicht.
Er prüfte seine Rückspiegel, setzte zurück und schwenkte auf die Standspur über, auf welcher er langsam vorwärts kroch, darauf bedacht keine Leute zu überfahren, die ihre Fahrzeuge verlassen haben könnten oder von der schneebedeckten Spur in den Graben abgekommen waren. Wagen um Wagen fuhr er an wartenden Menschen vorbei. Familien auf Rückreisen, Geschäftsleute im Dienst, Studenten auf Ausflügen. Einige um irgendwo hinzukommen, andere um von irgendetwas wegzukommen, alle wartend, alle in einer Reihe von Stilleben. In Gedanken verloren und die Passagiere beobachtend während er vorbeifuhr, erreichte Gray den Grund für die Verstopfung: Ein Strommast war vom Sturm entwurzelt und auf die Straße gefegt worden, die Leitungen immer noch lose dranhängend, gleich neben tiefen Löchern im Boden, wo Langstreckenrohre geplatzt waren und den Weg in offene Gräben gerissen hatten.
Mit seinen Augen auf den Bauarbeitern und Polizisten stahl Gray sich langsam zur Sperre vor, bis einer der Vormänner ihn zur Seite wank und mit seiner Hand eine Kurbelbewegung imitierte damit Gray seine Scheibe runterlasse.
Gray ließ seine Marke aufblitzen und klärte die Durchfahrt mit dem Zuständigen, bevor er das Geröll, die Maschinen und kläglichen Rest der Straße mit der Vorsicht eines Kapitäns durchquerte, der sich vor Eisbergen und Riffs in Acht zu nehmen hatte.
Um die Sache nicht noch schlimmer zu machen oder die Arbeiter in Schwierigkeiten zu bringen war er besonders besorgt keinen Unfall zu verursachen, eher um schmerzvolle verwaltungstechnische als bloß trivial körperliche Folgen zu vermeiden. Sobald er die Szene passiert hatte und auf der anderen Seite der Sperre rausgekommen war, prüfte er seine Spiegel erneut, versicherte sich, dass die Hindernisse hinter ihm lagen, und versenkte seinen Fuß auf dem Gaspedal ohne einen weiteren Gedanken an das ruinierte Stück Straße hinter sich zu verschwenden.
#
Mit seinem Wagen am Bürgersteig abgestellt, joggte Gray durch den Schnee zum DHS-Gebäude, wo die I3, sein Dienst, untergebracht war und sich der Überzeugung hingab, dass er schon vor langer Zeit eine Versetzung nach Hawaii hätte beantragen sollen. Die Türschwelle umfing ihn mit trockenen, warmen Luftströmen, als ob er unter einem absurd großen Fön von abgestandener und überhitzter Luft stünde, was sich jedoch im Vergleich zu den Außenbedingungen immer noch gemütlich anfühlte. Er verzerrte und verzog sein kaltgefrorenes Gesicht, um Gefühl darin wiederzubekommen.
Nachdem er die Autos von Clemence und Jones draußen gesehen hatte, sprintete er zu den Aufzügen und eilte zum Büro. Die zwei Altgedienten kamen überhaupt nur selten ins Büro, und niemals zu dieser Stunde. Mit dem Anblick der zwei Fahrzeuge wusste er, dass die Lage beschissen war.
Als die Türen auf seiner Etage auseinander glitten, trat Gray in was sich wie eine moderne Performanceinterpretation eines Zwölftonorchesters, das hektisch seine Instrumente stimmt, anfühlte. Leute rannten überall durch das Großraumbüro, Ausdrucke wild in ihren Händen flatternd, einige mit Telefonen zwischen Kiefer und Schulter geklemmt, andere die unaufmerksam im Laufen ihre Akten studierten, hastig zwischen Cubicleöffnungen umherspringend, die Füße ständig in Gefahr irgendwo zu stolpern oder hängen zu bleiben. Geschnatter und Telefonklingeln durchdrangen die Luft und rollten sich über der Szene aus wie dicke Klangteppiche, das Büro in einer Schlacht des Lärms ertränkend als Drucker, Kopierer, Stimmen, Telefone und Möbelnutzung alle in einem kakophonen Crescendo um Luft und Aufmerksamkeit rangen.
Gray war wie weggetreten.
Das war anders als alles was er kannte. Ganz anders.
Üblicherweise hing eine bedächtige Atmosphäre über dem Büro, wo Hirne in ruhigen Meetings gemartert wurden um mit Lösungen und Ideen aufzuwarten während beträchtliche Mengen Kaffee ihrer Bestimmung zugeführt wurden: Den Teil des Gehirns zu vergiften, der glaubte, dass Schlaf oder Rast etwas anderes als Schwächen und Laster wären, auf einer Stufe mit Hunger und Kältegefühlen. Dies war die Planungsseite ihres Unternehmens und sie sollte nicht so aussehen wie er sie vorfand.
Er ließ die Luft, die er angehalten hatte um außer Atem zu erscheinen, entweichen. Niemand würde es merken. Gray suchte die Menge nach Leuten ab, die ihm mehr darüber erzählen könnten, was zur Hölle gerade vor sich ging. Mit zusammengekniffenen Augen, die die Reihen entlang wanderten, bemühte er sich alle in Gruppen einzuteilen.
Letztlich entdeckte er Jerome und Shane in einer Ecke am Wasserspender. Beide schienen in ein Gespräch vertieft und als Gray herantrat, hörte er Jerome sagen, „Über die Welt in Begriffen von Lügen und Täuschungen und Motiven und Agendas zu denken und dann eine Psychose zu entwickeln ist vermutlich völlig normal für Agenten. Unsere Arbeit prägt üblicherweise die Metapher durch die wir die Welt verstehen, und unsere lehrt uns, dass nichts ist wie es scheint. Wie Kissinger behauptete, in Washington bist du entweder verrückt oder paranoid. Such’s dir aus. Die meisten bevorzugen Paranoia. Ich wette Schriftsteller denken über die Welt in Begriffen von Spannungsbögen, narrativen Strukturen und Charaktermotivationen nach. Programmierer in Begriffen von Klassen, Objekten, Instanzen, Eigenschaften und Methoden – einige publik, einige privat.”
„Ja, genau,“ schnaubte Shane. „Und der Designer des iPods denkt, dass Brüste auch nur 'ne andere Art von Benutzeroberfläche sind und dass Vorspiel bloß Track Nummer drei in der Abspielliste ist. Track Zwei ist seine Auswahl zu treffen unter den willigen Apple-Groupies die seine Kinder empfangen wollen. Und Track Eins unter diesen die männliche Hälfte nach Hause geschickt zu haben.“
Sie bemerkten Grays Ankunft nicht bis er nah genug war, um zwischen ihnen durchzugreifen und einen Becher Wasser aus dem Spender zu ziehen. Er hob seine linke Hand in einem kurzen Gruß und stellte sich zu Jeromes Seite um Platz für andere Agenten zu lassen, die trockenliefen und Wasser verlangten um ihre Gehirne auch mal in Flüssigkeit und nicht bloß Kaffee, Lärm und Stress schwimmen zu lassen.
Jerome, Special Agent Jerome Wilson, sah wie immer wie aus dem Ei gepellt aus: Sauber angezogen, gut ausgeruht und frisch rasiert ließ jede Ken-Puppe wie Ditsche aussehen, selbst zu dieser Stunde. Dies verdeckte jedoch bloß seine unglaubliche Faultheit in jedem anderen Bereich. Er nannte es „eine extensive genetische Dispostion zur Energiekonservation“ und einen „wichtigen Überlebensinstinkt.“
Sein Partner, Special Agent Keller, sah nicht ganz so gefällig aus. Sein Anzug saß lose und zerknittert, der Schlips war offen und verrutscht und die hellen Stoppeln auf seinem Kinn zeigten auf, dass es zu manchen Zeiten wichtigere Dinge als Gesichtshaarpflege gab, was für ihn eh die weltgrößte Wiederholungsnervigkeit und Beweis von Gottes fragwürdigem Humor war. Genauso wie der Pickel auf seiner Stirn, der seit zwei Jahren nicht verschwinden wollte und mittlerweile von ihm liebevoll sein „drittes Auge“ gennant wurde. Außerdem war er blaß. Wirklich blaß. Die Art von blaß, die Fotografen versuchte den Weißabgleich ihrer Kamera an ihm vorzunehmen. Gehässige Zungen behaupteten, nachdem er mal ein Fernsehinterview gegeben hatte, dass die nationale Albinovereinigung ihm einen Mitgliedsantrag geschickt hätte, zusammen mit dem Hinweis endlich die „braunen Kontaktlinsen herauszunehmen und sein hypopigmentiertes Coming-Out zu haben.“
„Hey Jerry, hey Shane. Was ist los? Tom hat mich angerufen und reinbeordert ohne mir was zu erzählen. And nachdem ich meinen Weg durch diese Mißerscheinung von Winter gefunden habe, ist die ganze Abteilung hier so beschäftigt wie Babel nach dem Turmsturz. Was geht? Sogar Clemence-„
„Wow, stopp mal für 'ne Sekunde,“ unterbrach Shane ihn und schnitt das beschleunigende Sperrfeuer an Fragen ab. „Wie wäre es mit Raum für Antworten?“
„Oh, 'Tschuldigung. Hab’ mich davontreiben lassen. Die Umstände, das Chaos... Naja, bin ganz Ohr. Schieß los.“
Jerome, der gerade seinen Becher geleert hatte und ihn in den Mülleimer schmiss, übernahm and begann zu erklären.
„Der Chef hat uns alle eingerufen nachdem die Direktive von der Direktleitung kam: Das rote Telefon. Es gab irgendeinen Einbruch und kritische Datenkomprimittierung. Das Briefing sollte jeden Moment beginnen. Der Chef hat’s hinausgezögert bis alle hier sind, um es nicht wiederhohlen zu müssen. Alles was wir wissen ist, dass es um den Kryptobruch ein paar verschlüsselter Dokumente geht. Der Rest ist Spekulation. Die Telefonanrufe sind von anderen Diensten und Büros, die Rat und Auskunft suchen. Aber alles was wir tun können, ist sie auf später zu vertrösten, da sich die Situation nicht aufklärt. Viele rufen wieder und wieder an. Pilzzucht.“
Pilze: ‚Im Dunkeln halten, mit Scheiße füttern.’
„Ein Kryptobruch?“ wiederholte Gray. „Brilliant. Also, im besten Fall wissen sie, dass Fort Maddox die meisten XXL-Hosen bestellt und daher wohl die meisten Dickärsche hat. Oder dass Ann Coulter in Wirklichkeit Rosemary’s Baby ist... obwohl, nee, warte, das sind ja gar keine Geheimnisse.“
„Hah, Träumer! Bester Fall! Wüsste nicht, dass wir den jemals hatten. Ich glaube die anderen Dienste verhalten sich wie Touris und legen frühzeitig ihre Handtücher auf die ‚besten Fälle’,“ sagte Shane. „Tut mir leid, aber ‚Beste Fälle’ sind immer frisch ausverkauft.“
Gerade als noch eine Frage stellen wollte, erstarb der Lärm als ob jemand über das Kabel der verantwortlichen Stereoanlage gestolpert wäre, worauf der Klang durch die Fugen und Ritzen des Raums davonfloss.
And dann wurde alles wirklich still, als der „Doktor“ vortrat. Doktor Stephen Baystead, der unbedrohlich wirkende Leiter des I3. Obwohl von schmaler Statur und leiser Stimme, schien er weder weich noch sanft, sondern hatte eher komprimierte Präsenz eines Stahldolches. Hinter seinem Rücken wurde gescherzt, dass sein Blick Sirenen dazu bringen würde ihre Zungen in Selbstverteidigung zu verschlucken, um nicht Gefahr zu laufen ihn zu nerven. Als alle Aufmerksamkeit auf ihn gerichtet war, begann er in den Raum zu sprechen. „Entschuldigen Sie bitte, meine Damen und Herren, dass ich Sie zu dieser Stunde einberufen musste. Viele, sogar die meisten, von ihnen sollten in diesem Moment nicht hier sein, ich weiß, entweder nach Plan oder Einsatzpause.“ Sein Blick war bei den letzten Worten über Gray hinweg gestrichen. „Aber, es ist nicht alles rosig hier und es gibt ernste Angelegenheiten zu bewältigen, also haben sie bitte Geduld mit mir. Nun, der Kern der Sache. Um 0315 habe ich einen Anruf vom Minister erhalten. Es gibt einen Einbruch in eine Datenwiederherstellungs- und Sicherungsanstalt. Ältere klassifizierte Dokumente, zum Teil altersbedingt geschädigt, sind vor einigen Tagen dorthin gebracht worden, um ihre Inhalte wiederherzustellen und auf digitale Medien zu schreiben.“
Er hob seine Hand und das leise Gemurmel, das sich entwickelt hatte, hörte sofort auf. Baysteads Stimme wurde schwerer und ernster, Besorgnis in seinen Augen sichtbar und durch die rahmenlose Brille vergrößert. „Der zeitlichen Gestaltung nach scheint es als ob sich durch ein Informationsleck ein Gelegenheitsfenster für eine unbekannte Partei geöffnet hätte. Im Moment wissen wir nicht, welche Daten in der Anstalt sind, also wissen wir auch nicht wo hinter sie her sind. Unserem letzten Stand nach ist der Einbruch immer noch im Gange,“ sagte er und schnitt das anschwellende Gemurmel erneut mit seiner Hand ab, als sie in einer kurzen Pause eine sich öffnende Tür hörten und endlich Agent Tom Rue, welcher Gray angerufen hatte, die Szene betrat. Ohne den anderen Agenten Beachtung zu schenken, zeigte er den Daumen nach oben zu Baystead, der kurz nickte und seine Einweisung fortsetzte.
„Trotz der schwierigen Wetterbedingungen haben wir nun die Freigabe für einen Notflug von DCA nach MDW. Agent Starling und Agent Bremer sind bereits informiert und werden den Transport zu DCA organisieren. Weitere Einweisung wird vor Ort erfolgen. Danke für ihre Aufmerksamkeit.“
Seine Worte hingen in der Luft bevor die Leute anfingen zu reden und die Menge sich auflöste. Als die Ansammlung in ihre Einzelteile zerstäubte, begab Gray sich direkt für ein Gespräch zu Tom Rue, unterwegs Worte des Unglaubens und der Spekulation aufschnappend als er die anderen Agenten passierte.
„Hey Tom! Wie siehst du das Ganze?“ fragte er neugierig als er der Behemoth-Gestalt seines Partner entgegenschritt.
„Könnte alles mögliche sein. Halt’ Schritt, wenn du mehr hören möchtest,“ antwortete Rue hastig, Gray nahezu mitzerrend als er ein weiteres Büro betrat, wo offene Schubladen und Schränke das Last-Minute-Packen andeuteten. Zwischen hektischem Stopfen von Akten und gelegentlichem Blinzeln seitwärts auf die Betriebsamkeit im Großbüro, erklärte er mehr Details.
„Unsere Reaktion war relativ zügig. Das Eindringen wurde um 0300 entdeckt, und es ist nun,“ er hatte Probleme seine Uhr zu entziffern, „0415. Die Überwachungssysteme zeigen einen einzelnen Eindringling, der beizeiten auf Kameras erscheint und dann wieder wie ein Geist verschwindet. Hätten wir ihn nicht irgendwo überhaupt entdeckt, er wäre wohl ein echter Profi. Jedoch, es sieht aus als ob es nicht leicht werden würde: Er wurde immer noch nicht festgenommen.“
„Wir werden ihn kriegen müssen?!“
„Vielleicht.“
Rue beendete das Packen der zwei Aktentaschen mit diversem Papierzeug, zur Abreise fertig. Es brauchte Gray einige Momente, um aus den Erklärungen keinen Sinn zu machen.
„Warum übernimmt das nicht die örtliche Stelle der Polizei oder des FBI? Chicago ist zwei Stunden von hier. Die sollten sich darum kümmern können,“ sagte er, verwirrt.“
„Sollte das nicht offensichtlich sein?“ amüsierte Rue sich. „Rate, wofür der Papierkram ist!“
Gray war gesegnet.
„Das ist niedlich, Eric. Wie lange bist du jetzt schon hier? Die Einrichtung existiert offiziell nicht. Du wirst den Rest vor Ort und nach Bedarf erfahren. Auf geht’s.“
German to English: Application as freelance journalist, adapted and edited translation
Source text - German Bewerbung als Motorsport-Redakteur auf freier Basis
Sehr geehrter Damen und Herren,
wie auf motorsport-total.com zu erfahren ist, suchen Sie Motorsport-Redakteure auf freier Basis.
Durch mein langjähriges Interesse für Journalismus in den Neuen Medien und im Rahmen eines sechsmonatigen Praktikums in der Online-Redaktion des größten deutschen Magazins für alternative Musik (VISIONS, siehe Anhang) konnte ich bereits Kenntnisse und Erfahrungen rund um den Arbeitsbetrieb im Online-Journalismus sammeln. Gegenwärtig studiere ich Rechtswissenschaften an der Universität Bochum, und plane danach in Dortmund ein Studium der Angewandten Kulturwissenschaften mit Schwerpunkt Neue Medien aufzunehmen.
Während mein Wissen im Bereich des Motorrad-Sports noch ausbaufähig ist, verfolge ich bereits seit Jahren intensivst verschiedene Serien im Formel-, GT- und Tourenwagensport, darunter besonders Formel 1, Formel 3 Euro-Serie, GP2 (davor F3000), FIA GT, ALMS, LMS, Le Mans, VLN, SuperGT (JGTC), WTCC (ETCC) und Grand-Am. Durch die täglich mehrmalige Lektüre einschlägiger Internet-Newsseiten, sowie auch von Motorsport-Teammitgliedern besuchten Foren, kann ich hierbei auf beträchtliche Vorkenntnisse bezüglich des Sports zurückgreifen. Ebenso konnte ich dadurch meine mündlich und schriftlich fließende Beherrschung der englischen Sprache im Laufe der Jahre um das sportlich und technisch relevante Vokabular erweitern.
Nach fast zwanzigjähriger Benutzung von PCs und zehnjähriger Online-Erfahrung sind mir mehrere CMS vertraut und ich kann hohe Sicherheit und Flexibilität im Umgang mit allen gängigen Softwarelösungen und Services, sowie allgemeiner Computernutzung, vorweisen.
Eigenverantwortliches Arbeiten macht mir ebensoviel Spaß wie die gemeinsame Zusammenarbeit im Team, und durch mein hohes persönliches Interesse am Motorsport wird nicht nur mein Ehrgeiz im Dienst an der Sache getrieben, sondern auch durch mein Willen zu lernen werden meine Motivation und Engagement gewährleistet. Auch dadurch ergibt sich meine Bereitschaft zu flexiblen Arbeitseinsätzen, ganz nach Anforderung des sportlichen Geschehens.
Sollten Fähigkeiten oder Kenntnisse gefordert werden, die ich nicht vorweisen kann, so bin ich mir sicher, diese innerhalb kürzester Zeit aneignen und umsetzen zu können. Auch wenn mein Profil nicht vollständig dem Gesuch entspricht, würde ich mich über Mitarbeit im Team von Motorsport-Total.com freuen. Eine Tätigkeit würde ich zum 05. Dezember 2008 aufnehmen können.
Zu weiteren Absprachen stehe ich Ihnen gerne auf jedem Kontaktweg zur Verfügung.
Mit freundlichem Gruß,
Translation - English Application as freelance journalist
Dear Hiring Manager,
as can be gained from motorsport-total.com, you are currently looking for freelance journalists to work with on your website.
Due to my longstanding interest in current journalism and online media, as well as an internship of six months at the online editorial department of Germany’s biggest magazine covering alternative music, I have been able to gain knowledge about and insight into the workings of professional online journalism. I am currently still studying law at the University of Bochum, but am looking forward to taking up studies of Applied Cultural Sciences, with an emphasis on new media, at the University of Dortmund, once the former studies are completed.
While my knowledge in the field of motorcycle sports can be improved upon, I have been a keen observer of several different series in the field of Formula, GT and touring car sports, especially Formula One, Formula Three Euro-Series, GP2, FIA GT, ALMS, LMS, Le Mans, VLN, SuperGT, WTCC and Grand-Am for years now. Owing to my constant and repeated intake of relevant internet news sites, as well as participating in key forums also visited by motorsport team members, I am able to draw from a significant knowledge base regarding the sport. In addition, I have been able expand my English language skills by absorbing the required technical and sporting vocabulary necessary to discuss motorsport issues.
Looking back on twenty years of experience in using personal computers, as well as utilizing online resources for ten years running now, I can claim high proficiency in the administration and use of several content management systems as well as all key software solutions and services, general computer use aside.
I enjoy autonomous work as much as coordinated team efforts, and it is not only my significant personal interest in all matters motorsport driving my ambition, but also my urge to learn and gain knowledge that guarantees my motivation and personal investment. Another expression of this can as well be found in my willing readiness to work flexible hours as required by the sporting and news events.
Should there be any qualifications I cannot provide yet, I am confident of being able to acquire and apply them within the shortest amount of time. Even taking into account that my profile might not fit the job ad to a tee, I would be delighted to become a part of the Motorsport-Total.com team. The nearest entry date I could accommodate would be the fifth of December 2008.
I am looking forward to hearing from you and would be glad to oblige any questions or inquiries.
Due to my wide-ranging interests, my translation specializations are balanced across a wider spectrum of fields. Still, I like to concentrate on legal and financial documents. With six years of law studies and working as the self-employed owner of a movie theater, running the back end as well as managing day-to-day operations, I consider myself well versed in the fields of business, law and customer service.
As far as literary works are concerned, my experience is based on years of literary studies as well as pursuing my own writing. I am an author seeking publication for novels in both languages, so I feel even more prepared to handle all the issues that can arise in trying to preserve an author's voice as well as his intentions, even across cultural gaps and linguistic idiosyncracies.
Rounding this off, another favorite area of mine to work in is the larger field of media, culture and technology. I ran my own blog on contemporary culture before my career took an even stronger hold of my time and attention, and worked for Germany's leading magazine for alternative music (VISIONS), where I was able to gain significant experience in working with modern media and marketing.
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