marty hiatt · French to English translator · Poetry & Literature

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marty hiatt

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Berlin, Germany

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Specializes in:
Poetry & Literature	Art, Arts & Crafts, Painting
Social Science, Sociology, Ethics, etc.	Philosophy
Environment & Ecology	Anthropology

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French to English: The Vintage, Guillaume Apollinaire General field: Art/Literary Detailed field: Poetry & Literature
Source text - French Vendémiaire Hommes de l’avenir souvenez-vous de moi je vivais à l’époque où finissaient les rois Tour à tour ils mouraient silencieux et tristes Et trois fois courageux devenaient trismégistes Que Paris était beau à la fin de septembre Chaque nuit devenait une vigne où les pampres Répandaient leur clarté sur la ville et là-haut Astres mûrs becquetés par les ivres oiseaux De ma gloire attendaient la vendange de l’aube Un soir passant le long des quais déserts et sombres En rentrant à Auteuil j’entendis une voix Qui chantait gravement se taisant quelquefois Pour que parvint aussi sur les bords de la Seine La plainte d’autres voix limpides et lointaines Et j’écoutai longtemps tous ces chants et ces cris Qu’éveillait dans la nuit la chanson de Paris J’ai soif villes de France et d’Europe et du monde Venez toutes couler dans ma gorge profonde Je vis alors que déjà ivre dans la vigne Paris Vendangeait le raisin le plus doux de la terre Ces grains miraculeux qui aux treilles chantèrent Et Rennes répondit avec Quimper et Vannes Nous voici ô Paris Nos maisons nos habitants Ces grappes de nos sens qu’enfanta le soleil Se sacrifient pour te désaltérer trop avide merveille Nous t’apportons tous les cerveaux les cimetières les murailles Ces berceaux pleins de cris que tu n’entendras pas Et d’amont en aval nos pensées ô rivières Les oreilles des écoles et nos mains rapprochées Aux doigts allongés nos mains les clochers Et nous t’apportons aussi cette souple raison Que le mystère clôt comme une porte la maison Ce mystère courtois de la galanterie Ce mystère fatal fatal d’une autre vie Double raison qui est au delà de la beauté Et que la Grèce n’a pas connue ni l’Orient Double raison de la Bretagne où lame à lame L’océan châtre peu à peu l’ancien continent Et les villes du Nord répondirent gaîment Ô Paris nous voici boissons vivantes Les viriles cités où dégoisent et chantent Les métalliques saints de nos saintes usines Nos cheminées à ciel ouvert engrossent les nuées Comme fit autrefois l’Ixion mécanique Et nos mains innombrables Usines manufactures fabriques mains Où les ouvriers nus semblables à nos doigts Fabriquent du réel à tant par heure Nous te donnons tous cela Et Lyon répondit tandis que les anges de Fourvières Tissaient un ciel nouveau avec la soie des prières Désaltère toi Paris avec les divines paroles Que mes lèvres le Rhône et la Saône murmurent Toujours le même culte de sa mort renaissant Divise ici les saints et fait pleuvoir le sang Heureuse pluie ô gouttes tièdes ô douleur Un enfant regarde les fenêtres s’ouvrir Et des grappes de têtes à d’ivres oiseaux s’offrir Les villes du Midi répondirent alors Noble Paris seule raison qui vis encore Qui fixes notre humeur selon ta destinée Et toi qui te retires Méditerranée Partagez-vous nos corps comme on rompt des hosties Ces très hautes amours et leur danse orpheline Deviendront ô Paris le vin pur que tu aimes Et un râle infini qui venait de Sicile Signifiait en battement d’ailes ces paroles Les raisins de nos vignes on les a vendangés Et ces grappes de morts dont les grains allongés Ont la saveur du sang de la terre et du sel Les voici pour ta soif ô Paris sous le ciel Obscurci de nuées faméliques Que caresse Ixion le créateur oblique Et où naissent sur la mer tous les corbeaux d’Afrique Ô raisins Et ces yeux ternes et en famille L’avenir et la vie dans ces treilles s’ennuyant Mais où est le regard lumineux des sirènes Il trompa les marins qu’aimaient ces oiseaux-là Il ne tournera plus sur l’écueil de Scylla Où chantaient les trois voix suaves et sereines Le détroit tout à coup avait changé de face Visages de la chair de l’onde de tout Ce que l’on peut imaginer Vous n’êtes que des masques sur des faces masquées Il souriait jeune nageur entre les rives Et les noyés flottant sur son onde nouvelle Fuyaient en le suivant les chanteuses plaintives Elles dirent adieu au gouffre et à l’écueil À leurs pâles époux couchés sur les terrasses Puis ayant pris leur vol vers le brûlant soleil Les suivirent dans l’onde où s’enfoncent les astres Lorsque la nuit revint couverte d’yeux ouverts Errer au site où l’hydre a sifflé cet hiver Et j’entendis soudain ta voix impérieuse Ô Rome Maudire d’un seul coup mes anciennes pensées Et le ciel où l’amour guide les destinées Les feuillards repoussés sur l’arbre de la croix Et même la fleur de lys qui meurt au Vatican Macèrent dans le vin que je t’offre et qui a La saveur du sang pur de celui qui connaît Une autre liberté végétale dont tu Ne sais pas que c’est elle la suprême vertu Une couronne de trirègne est tombée sur les dalles Les hiérarques la foulent sous leurs sandales Ô splendeur démocratique qui pâlit Vienne la nuit royale où l’on tuera les bêtes La louve avec l’agneau l’aigle avec la colombe Une foule de rois ennemis et cruels Ayant soif comme toi dans la vigne éternelle Sortiront de la terre et viendront dans les airs Pour boire de mon vin par deux fois millénaire La Moselle et le Rhin se joignent en silence C’est l’Europe qui prie nuit et jour à Coblence Et moi qui m’attardais sur le quai à Auteuil Quand les heures tombaient parfois comme les feuilles Du cep lorsqu’il est temps j’entendis la prière Qui joignait la limpidité de ces rivières Ô Paris le vin de ton pays est meilleur que celui Qui pousse sur nos bords mais aux pampres du nord Tous les grains ont mûri pour cette soif terrible Mes grappes d’hommes forts saignent dans le pressoir Tu boiras à longs traits tout le sang de l’Europe Parce que tu es beau et que seul tu es noble Parce que c’est dans toi que Dieu peut devenir Et tous mes vignerons dans ces belles maisons Qui reflètent le soir leurs feux dans nos deux eaux Dans ces belles maisons nettement blanches et noires Sans savoir que tu es la réalité chantent ta gloire Mais nous liquides mains jointes pour la prière Nous menons vers le sel les eaux aventurières Et la ville entre nous comme entre des ciseaux Ne reflète en dormant nul feu dans ses deux eaux Dont quelque sifflement lointain parfois s’élance Troublant dans leur sommeil les filles de Coblence Les villes répondaient maintenant par centaines Je ne distinguais plus leurs paroles lointaines Et Trèves la ville ancienne À leur voix mêlait la sienne L’univers tout entier concentré dans ce vin Qui contentait les mers les animaux les plantes Les cités les destins et les astres qui chantent Les hommes à genoux sur la rive du ciel Et le docile fer notre bon compagnon Le feu qu’il faut aimer comme on s’aime soi-même Tous les fiers trépassés qui sont un sous mon front L’éclair qui luit ainsi qu’une pensée naissante Tous les noms six par six les nombres un à un Des kilos de papier tordus comme des flammes Et ceux-là qui sauront blanchir nos ossements Les bons vers immortels qui s’ennuient patiemment Des armées rangées en bataille Des forêts de crucifix et mes demeures lacustres Au bord des yeux de celle que j’aime tant Les fleurs qui s’écrient hors de bouches Et tout ce que je ne sais pas dire Tout ce que je ne connaîtrai jamais Tout cela tout cela changé en ce vin pur Dont Paris avait soif Me fut alors présenté Actions belles journées sommeils terribles Végétation Accouplements musiques éternelles Mouvements Adorations douleur divine Mondes qui vous ressemblez et qui nous ressemblez je vous ai bu et ne fus pas désaltéré Mais je connus dès lors quelle saveur a l’univers Je suis ivre d’avoir bu tout l’univers Sur le quai d’où je voyais l’onde couler et dormir les bélandres Écoutez-moi je suis le gosier de Paris Et je boirai encore s’il me plaît l’univers Écoutez mes chants d’universelle ivrognerie Et la nuit de septembre s’achevait lentement Les feux rouges des ponts s’éteignaient dans la Seine Les étoiles mouraient le jour naissait à peine	Translation - English The Vintage People of the future remember me I lived during the eclipse of kings One by one silent and sad they died And such was their valour they turned into legend Paris was beautiful at the end of September Each night was a vine whose branches Spread their luminous bulbs over the city while Up above ripe stars pecked by the drunken birds Of my glory awaited the harvest of dawn One night as I was walking home to Auteuil Along the dark deserted banks I heard a solemn Voice singing and in the breaks of its song The crisp laments of other distant Voices reached the edges of the Seine And I listened at length to the calls and cries That Paris’s song rouses in the night Cities of France Europe and the world I’m parched Come all of you and flow down my gaping throat Then I saw that Paris already drunk midst the vines Was harvesting the sweetest grapes on Earth Those miraculous fruits sagging and singing And Rennes replied with Quimper and Vannes Here we are Paris Our houses our people These sensual clusters spawned by the sun All sacrifice themselves on your tongue you insatiable wonder To you we bring all the heads cemeteries city walls Cradles full of cries you’ll never hear And the coursing currents of our thoughts The schools ears and our hands with slender digits Clasped together our hands the belfries And we bring you this plastic reason too Closed by mystery as a house by a door This chivalrous and gallant mystery Fatal fatal mystery of another life Double reason beyond all beauty Known neither to Greece nor the East Double reason of Brittany where breaker after breaker gradually mutilates the ancient continent And the northern cities responded with glee O Paris here we are we living drinks We virile cities where the metallic saints Of our holy factories babble and sing Our smokestacks open to the sky impregnate clouds As once mechanical Ixion did And our countless hands Factories assembly lines workshops hands Where workers naked as fingers Manufacture real product for so much an hour We give it all to you And Lyon replied while the angels of Fourvières Wove a new sky with silken prayers Quench yourself Paris on the divine words Murmured by my lips the Rhine and the Saône Ever the same worship in death reborn Divide the holy ones make it rain with their blood Happy rain O warm drops O woe A child watches as windows open And clusters of heads are offered up to drunken birds Then the cities of the south responded Noble Paris sole surviving reason You who bind our lot to your own And you receding Mediterranean Partake of our bodies as one does that of Christ All these divine passions and their orphan dance Will become O Paris the wine you cherish And an endless groan from Sicily Contained in the beating of wings these words The grapes of our vines are harvested The dead bunches whose swollen fruits Taste of salt and the blood of the earth Here they are for you Paris lying under a sky Shrouded in the emaciated clouds That following the caress of Ixion the bent artificer Give birth to all Africa’s sea birds O grapes And these families of blank eyes The tedious life and future of these vines But where are the winged sirens Whose flashing eyes bewitched seamen They no longer look upon the reef of Scylla Where once their three sweet serene voices sang The straits suddenly changed Faces of flesh of sea-wash of all Anyone could ever imagine You’re nothing but masks upon masked faces The smiling young swimmer in the straits And those drowned in his new wake Fled the mournful singers Who farewelled vortex and reef And their pale lovers ashore And took flight toward the flaming sun Following the others into waves that swallow stars As night covered with open eyes Strayed to the place where hydra hissed last winter Suddenly I heard your imperious voice O Rome Cursing at once my old ideas And the heavens where love guides destinies The foliage re-sprouting on the tree of the cross And even the fleur-de-lis wilting in the Vatican Have soaked in the wine I offer you It tastes of the pure blood of one Who has known an other a botanic liberty Which you don’t realise is the supreme virtue The triple tiara lies on the flagstones Trampled by the sandals of holy men O waning democratic splendour The royal night comes in which animals are slaughtered Wolf and lamb eagle and dove A mob of cruel enemy kings Thirsting like you in the eternal vineyard Will quit the Earth for the heavens To down my two thousand year old wine Europe prays night and day at Coblence Where the Moselle and the Rhine silently converge And I who lingered on the banks at Auteuil As the hours fell like leaves From the vine in autumn I heard the prayer Binding these limpid rivers O Paris the wine of your lands is better than What grows on our banks but our every last berry Has been ripened for your monstrous thirst My clusters of strong men bleed in the press In great draughts you’ll quaff all the blood of Europe Because you are beautiful you alone are worthy You’re the only place where God could exist All my winegrowers in these lovely houses Whose lamplight bounces off our waters at night In these lovely black and white houses Unaware that you are reality itself they sing your glory With our fluid hands joined in prayer We lead the intrepid waters to the salty sea The city between us as though between scissor blades Shines no light as it sleeps on our waters But the occasional echo of our gurgling Disturbs the sleep of the daughters of Coblence The cities now replied by the hundred I could no longer distinguish their distant voices And the ancient city of Treves Added its voice to theirs The entire universe concentrated in this wine The seas the animals the plants The cities the fates and the singing stars People kneeling on the shores of heaven Our good friend pliant iron And the fire we must love as we love ourselves All the proud dead who are as one before me Lightning flashing like a newborn thought All the names six by six the numbers one by one Tons of paper twisted like flames And those good immortal worms patiently Waiting to one day polish our bones Armies in battle formation Forests of crucifixes and my dwellings By the lacustrine eyes of the one I love Flowers crying out of mouths And all I cannot utter All that I’ll never know Everything everything turned into the pure wine That Paris desired Was then held to my lips Actions beautiful days restless sleep Vegetation Copulation perpetual melodies Movements Veneration divine pain You worlds that look alike and look like us I drank you all and was not satisfied But now I know what the universe tastes like I’m soused I drank the whole universe On the banks where I watched waves roll and barges slumber Listen to me I’m the gullet of Paris And if I want to I’ll drink still more of the universe Hear my songs of universal intoxication The September night slowly drew to an end The bridges’ red lamps were put out in the Seine The stars died day was just breaking
French to English: Au lieu de songer à se créer une position / Instead of thinking about a career (Jules Laforgue) General field: Art/Literary Detailed field: Poetry & Literature
Source text - French Oh ! fi, fi de ce monde. (Hamlet) Mon cher fils, Retenez bien ce que je vous dis : « L'homme est un animal qui se fait des outils (1) ». « Le temps, c'est de l'argent ». « Moi, je n'aime pas Rome, « Ça sent la mort (2) ». On n'est pas ici-bas, jeune homme, Pour « nager dans le bleu », pour se mettre au balcon, Cracher sur un certain pavé, suivre un flocon De nuage qui passe et vivre à l'aventure. « Un père est un ami donné par la nature (3) », Et vous êtes dans l'âge où l'on devrait chercher Une position, Ton père. — Oh ! chevaucher Sur le vent, à travers les steppes infinies, Où solennellement, inondés d'harmonies, Voguent mondes, soleils, atomes d'un instant, Dont la pensée écrase, et qui marquent pourtant Une seconde à peine à l'horloge éternelle, Qui regarde en pitié la ronde universelle ! Chevaucher ! chevaucher ! d'un vol si foudroyant Que le vent de ma course, au loin la balayant, Éteigne la poussière ardente des étoiles ! Que j'entende siffler mes os vides de moelles ! Et, roulant éperdu par ces champs de la mort, Où les soleils éteints roulent fumants encor, Que je brise l'écorce où mon cerveau se fige Et que je montre alors l'âme ivre de vertige ! Sous le mystique aspect d'une langue de feu, Semblable à ce fripon de feu-follet tout bleu Qui vient valser, la nuit, sur la tombe d'ivoire Où, depuis quinze jours, — si j'ai bonne mémoire, — — Pourrit la bien-aimée aux longues tresses d'or. Pauvre Lotte ! Ah ! misère ! — Ou bien pareille encor A la belle grenade en drap couleur garance Des collets d'artilleurs au doux pays de France, Des ailes ! Vains espoirs ! Sur la terre d'exil II faut ramper, ainsi que la limace au fil D'argent ! Ramper ! toujours ramper ! Voir des notaires Et des grammairiens, Coppée et des rosières ! — Ah ! pour me consoler, Sarah, toi qui jamais N'as parlé ni souri, toi dont les yeux de jais Semblent toujours chercher au-delà de l'espace, Apporte, apporte une outre et remplis-la, de grâce, De ce vin de palmier capiteux et vermeil Qui jaillit de ton sein au coucher du soleil ; Car je sens grelotter mon cœur contre mes côtes Et le spleen m'envahir, et le froid, tristes hôtes ! 1. Franklin. 2. Émile de Girardin. 3. Démétrius, tragédie du sieur Baudouin.	Translation - English “Fie on't! ah fie!” (Hamlet) Dear son, Now listen to what I say: “Man is a tool-making animal.” “Time is money.” “I don’t like Rome, it smells like death.” You weren’t put on this earth, young man, to wander around daydreaming, to sit on the balcony spitting at pavers, or to chase wisps of passing cloud and leave your fate to the vagaries of chance. “A father is a friend given by nature,” and you’re at the age now son where you really ought to start thinking about a career, Your father. — Oh! to ride the wind over the endless steppe, where, submerged in melodious fluid, planets, suns and momentary atoms solemnly drift and are crushed by thought; they barely linger to mark a single second on the eternal clock that looks down in pity at the dizzying waltz of the universe! To ride! to ride! with such a thunderous flight that my turbulent wake would blow out from afar the fiery dust of the stars! that I could hear the whistling of my marrowless bones! and, rushing headlong over these fields of death past extinguished but still-smouldering suns, that I could crack open the hardened shell of my brain and bare my giddy, drunken soul! in the mystical guise of a flaming tongue, like the mischievous blue will-o’-the-wisp that comes at night to dance over the ivory tomb where for the last two weeks — if I remember rightly — my golden-haired beloved has been rotting. — Poor Lotte! O woe! — or like the jolly ruby grenade insignia on the collars of fair France’s artillerymen, Wings! Vain hopes! We’re fated to crawl over an alien land, like slugs leaving silver trails! Crawling, ever crawling! Look at the solicitors and linguists, look at Coppée and the budding virgins! — Ah! console me, Sarah, you who have never spoken nor smiled, whose jet-black eyes seem ever to be striving beyond space itself, bring me, I pray you, bring me a goatskin and fill it up with that heady, rosy wine that spurts from your breast at sundown; for I feel my heart shiver in my ribs; I’m overcome with spleen and cold, despondent guests!
French to English: Les amis de Prague / Prague Friends (Philippe Soupault) General field: Art/Literary Detailed field: Poetry & Literature
Source text - French On m'a dit le temps vole Il y a là-bas au sommet de la route cette ville qui bat Il y a près de ce cœur des amis qui dorment et qui s'éveillent quand les grandes cloches tonnent Je vous ai reconnus parce que vous teniez un chant dans la main droite et dans la main gauche un miroir pour y enfermer le soleil Vous gardiez sous vos paupières des yeux qui brillaient comme des couteaux et j'ai lu dans vos gestes tous les messages du pays que nous avions parcouru ensemble autrefois aujourd'hui Je ne sais pas oublier le goût doux du café crème et le son bleu comme l'alcool de toutes vos voix Vous êtes là trois quatre cinq six sept vous êtes toute une armée et vous êtes tout seul devant vous-même avec le courage des jours de pluie et de la neige des saisons Il faut encore me tendre la main de temps en temps quand vous regardez une grande maison toute neuve quand vous écoutez le vent qui dit ami Il faut quelquefois oublier mais pas trop votre ami Maintenant dans le cercle des jours je ne cherche pas seulement à revoir la petite rue de l'or ou les vitraux de la cathédrale de St. Vit ou encore le cimetière juif et l'horloge du souvenir Maintenant je vois vos mains qui sont plus grandes que moi et qui tournent comme les hélices Je sais que je ne peux oublier la grande musique qui se nourrit des reflets du fleuve cygne et qui bondit hors la ville autour des grandes collines c'est le rendez-vous des amis le rendez-vous des tramways lents et rouges et le chant multicolore de tout l'amitié triomphante	Translation - English I heard that time flies Over there at the top of the road there’s this city that beats By this heart are sleeping friends who wake when the great bells thunder I recognised you because you were holding a song in your right hand and in your left a mirror to imprison the sun Under your eyelids you kept eyes that flashed like knives and I read in your gestures all the signals of the land we’d covered together once today I can’t forget the mild savour of coffee and the noise blue as alcohol of all your voices There you are three four five six seven a whole army and you’re alone before yourselves with the courage of rainy days and the snow of seasons You still need to hold out your hands to me now and then when you look at a big brand new house when you listen to the wind saying friend Sometimes you need to forget but not too much your friend Now in the circle of days I’m not only trying to recall the golden lane or the stained glass windows of St. Vitus cathedral or even the Jewish cemetery and the astronomical clock Now I see your hands they're larger than me turning like rotors I know I can’t forget the great music that feeds on the reflections of the river of swans and bounds out of town about great hills it’s the meeting of friends the meeting of slow red trams and the multicoloured song of all jubilant friendship
French to English: Say it with music / Say it with music (Philippe Soupault) General field: Art/Literary Detailed field: Poetry & Literature
Source text - French Les bracelets d'or et les drapeaux les locomotives les bateaux et le vent salubre et les nuages je les abandonne simplement mon cœur est trop petit ou trop grand et ma vie est courte je ne sais quand viendra ma mort exactement mais je vieillis je descends les marches quotidiennes en laissant une prière s'échapper de mes lèvres A chaque étage est-ce un ami qui m'attend est-ce un voleur est-ce moi je ne sais plus voir dans le ciel qu'une seule étoile ou qu'un seul nuage selon ma tristesse ou ma joie je ne sais plus baisser la tête est-elle trop lourde Dans mes mains je ne sais pas non plus si je tiens des bulles de savon ou de boulets de canon je marche je vieillis mais mon sang rouge mon cher sang rouge parcourt mes veines en chassant devant lui les souvenirs du présent mais ma soif est trop grande je m'arrête encore et j'attends la lumière Paradis paradis paradis	Translation - English The golden bracelets and the pennants the locomotives the boats the salubrious wind and the clouds I just abandon them my heart’s too small or too big and my life is short I don’t know exactly when my death will come but I age I descend the day’s steps with a prayer on my lips Is it a friend waiting on each floor or a thief or me I can no longer see anything other than a single star or cloud in the sky according to my sorrow or joy I can no longer lower my head is it too heavy Nor do I know if in my hands I hold soap bubbles or cannon balls I walk I age but my red blood my dear red blood roams through my veins driving out memories of the present but my thirst is too great I stop again and await the light Paradise paradise paradise
German to English: Vom Armen B.B. von Bertold Brecht General field: Art/Literary Detailed field: Poetry & Literature
Source text - German Vom Armen B.B. Ich, Bertolt Brecht, bin aus den schwarzen Wäldern. Meine Mutter trug mich in die Städte hinein Als ich in ihrem Leibe lag. Und die Kälte der Wälder Wird in mir bis zu meinem Absterben sein. In der Asphaltstadt bin ich daheim. Von allem Anfang Versehen mit jedem Sterbsakrament: Mit Zeitung. Und Tabak. Und Branntwein. Misstrauisch und faul und zufrieden am End. Ich bin zu den Leuten freundlich. Ich setze Einen steifen Hut auf nach ihrem Brauch. Ich sage: Es sind ganz besonders riechende Tiere Und ich sage: Es macht nichts, ich bin es auch. In meine leeren Schaukelstühle vormittags Setze ich mir mitunter ein paar Frauen Und ich betrachte sie sorglos und sage ihnen: In mir habt ihr einen, auf den könnt ihr nicht bauen. Gegen Abend versammle ich um mich Männer Wir reden uns da mit "Gentlemen" an. Sie haben ihre Füße auf meinen Tischen Und sagen: Es wird besser mit uns. Und ich frage nicht: Wann? Gegen Morgen in der grauen Frühe pissen die Tannen Und ihr Ungeziefer, die Vögel, fängt an zu schrein. Um die Stunde trink ich mein Glas in der Stadt aus und schmeiße Den Tabakstummel weg und schlafe beunruhigt ein. Wir sind gesessen, ein leichtes Geschlechte In Häusern, die für unzerstörbare galten (So haben wir gebaut die langen Gehäuse des Eilands Manhattan Und die dünnen Antennen, die das Atlantische Meer unterhalten). Von diesen Städten wird bleiben: der durch sie hindurchging, der Wind! Fröhlich machet das Haus den Esser: er leert es. Wir wissen, daß wir Vorläufige sind Und nach uns wird kommen: nichts Nennenswertes. Bei den Erdbeben, die kommen werden, werde ich hoffentlich Meine Virginia nicht ausgehen lassen durch Bitterkeit Ich, Bertolt Brecht, in die Asphaltstädte verschlagen Aus den schwarzen Wäldern in meiner Mutter in früher Zeit.	Translation - English Poor B. B. I, Bertolt Brecht, come from the black forests. While I was still in the womb my mother carried me into the city. And the chill of the forests shall remain within me until I die. I’m at home in the bitumen city. From the beginning equipped with every last sacrament: newspapers, tobacco and liquor. Suspicious and idle and contented to the end. I’m courteous with people. I wear a bowler hat as is their custom. I say: these beasts really stink. And I say: no matter, so do I. Of a morning I fill my empty rocking-chairs with a few women I eye them blithely and tell them: I’m really not someone you can count on. Evenings I gather men around me. We refer to one another as ‘gentlemen.’ With their feet on my table they say: things’ll improve though. And I never ask: when? In the early morning grey fir trees piss and their vermin, the birds, start to cry. That’s when I down my drink and throw my cigar end away and go to bed restless. Here we are, an airy bunch, sitting in supposedly indestructible houses (Just like the high-rise apartments we built on Manhattan island and the flimsy antennas that keep the Atlantic amused.) Of these cities shall remain only what rushes through them: the wind! The house cheers up the diner: he empties it. We know that we’re precursors and after us will come: nothing much. In the coming earthquakes, I pray I won’t let my Virginia cigar go out for bitterness I, Bertolt Brecht, who was once, while still in the womb, hurled from the black forests into bitumen cities.

Years of experience: 16. Registered at ProZ.com: Jan 2012.

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Bio

I'm an Anglophone wordsmith, passionate about poetry, literature, ideas, words, language, expression, and theory. I offer professional French > English, German > English, and Portuguese > English translation services.

I have published translations of poetry by Christophe Tarkos, Nathalie Quintane, Danielle Collobert, Guillaume Apollinaire, Phillippe Soupault, and Jules Laforgue from the French, and Nicholas Born from the German.

I have also completed translations of academic articles on contemporary politics, modern political philosophy, medieval philosophy, and contemporary art, as well as wall and cataglogue texts for major European galleries and art book publishers, and long-form journalism on politics in Europe and the Middle East.

I hold a PhD in comparative literature and French literary theory, and my research involves translations and close readings of dense theoretical and literary essays. I have a BA with First Class honours, specialising in environmental politics, social theory, and media theory.

I have published literary and political essays, poetry and translations in Australian, French, German, US and Canadian publications. I have also proofread English language essays and postgraduate theses in philosophy and social theory, art history, psychology, and literary theory.

I am a founding member of Gegensatz Translation Collective, you can see some details about our work, clients, and recent projects here: https://gegensatztranslationcollective.com/

Keywords: english, french, français, education, pedagogy, art, photography, journalism, poetry, literature. See more.english, french, français, education, pedagogy, art, photography, journalism, poetry, literature, theatre, psychology, history, criticism, film, academic writing, travel, humanities, social sciences, politics, philosophy, poetry, environmental issues, development, geography, geopolitics, economics, ethics, NGOs, religions, subtitling, proofreading, website translation, tourism. See less.

Profile last updated
May 11, 2018

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