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Translation, Editing/proofreading, Subtitling, Training
English to Italian: Sins of the Heart General field: Art/Literary Detailed field: Poetry & Literature
Source text - English
Watch. Listen. Evaluate. Revise. My father taught
me these things. As a kid, I thought “revise” was
most important. My father’s wrath was physical
in nature, and it descended if my thoughts didn’t
percolate quickly enough. If he was in a mellow
mood, I might be allowed to have an opinion of
my own. But if his mood perched on the edge of
a blade, then I was allowed no opinion but his. I
still watch, listen, evaluate, revise, but now I use
those tools to form my own ideas rather than
emulate his. Took me a while. Dear old Dad can
be the very devil to deal with.
—Dagan Krayl
CHAPTER ONE
Save me from that god who steals souls,
Who laps up corruption, who lives on what is
putrid,
Who is in charge of darkness, who lives in gloom,
Of whom those who are among the languid ones
are afraid.
Who is he? He is Seth.
He is Sutekh.
—The Egyptian Book of the Dead, Chapter 17
Chicago, Illinois, eleven years ago
IN THE FAR CORNER OF A ROOM in the basement of an
abandoned factory, a woman huddled on a filthy mattress.
Her wrists and ankles were bound by yellownylon
rope. Her head was bowed, dark, glossy ringlets falling
forward to obscure her face. The harsh glare of the
naked overhead bulb accented the curved line of her
back.
Terror had a way of making mortals scream.
Dagan Krayl wondered why this one wasn’t.
He shifted to get a better view through the half-inch
crack in the door. Small, bare room. Concrete floor.
Particleboard walls. No windows.
12 SINS OF THE HEART
There were stains on the mattress. Old stains,
reddish-brown, dark and stiff. Someone’s blood.
Not hers.
Not yet.
But whoever had left her here would be back. So she
had reason enough to be terrified. Reason enough to
scream. Human females cried. And, at times, human
males. But not this female.
Both her silence and her odd movements piqued
Dagan’s curiosity.
Her head bobbed like a buoy in choppy water. Up.
Down. He could hear the distinct rasp of each breath,
more scrape than sob, accompanied by a muted grinding.
What the hell was she doing? From this position, he
couldn’t tell.
She paused, shifted a bit to one side and rolled her
shoulder up against her cheek to push back the long,
corkscrew strands of her hair. Then she dipped her
head and went back to her task. The grinding resumed,
and he realized that she was gnawing at the rope with
her teeth, making a play for freedom.
A flicker of interest ignited. It appeared that despite
the desperation of her circumstances her spirit was tattered
but not crushed.
A fighting spirit.
Something to be admired.
He blinked, startled by the thought. She was none
of his concern. He was here to harvest and kill.
But not her.
The prey he sought had a tarnished soul, one
smeared with the worst sort of slime, the accumulated
malfeasance and malady of a lifetime. Nothing less
EVE SILVER 13
would satisfy dear old Dad. Sutekh, the Lord of Chaos.
He dined only on malevolence and vice. Evil was the
delicacy he craved.
As a soul reaper, Dagan was tasked with providing
it. He was not just any soul reaper, but Sutekh’s eldest
son. The old man had a small army of soul reapers to
harvest for him, but he had only four sons, and he had
exacting expectations of his progeny.
He glanced over his shoulder down the narrow, dark
corridor. He’d already checked the massive empty
space upstairs. Only the underground bowels of the
abandoned factory remained unexplored. His prey was
here somewhere, and he ought to continue the hunt, not
stand here watching the woman.
But something kept him from leaving her and
prowling off in search of a darksoul. He knew what it
felt like to struggle and strive, to ache for freedom. Be
careful what you wish for—wasn’t that a common
mortal adage? Freedom wasn’t always delicious.
Reaching into the back pocket of his faded, torn
jeans, he took out a lollipop. The clear plastic wrapper
crinkled as he pulled it off. He popped the sucker in his
mouth andwaited—flavor exploded. Coconut…pineapple.
Piña colada. Not his favorite. He’d remember that
next time.
He folded the cellophane in half, then quarters and
shoved it in his pocket, because littering went against
his grain, even in this condemned shithole of an abandoned
factory in Chicago’s far South Side. The clear
paper crinkled and crunched in the quiet.
The woman’s head jerked up. She must have heard
the sound.
She turned her face toward him, blinked a couple of
14 SINS OF THE HEART
times and then froze. He didn’t know if she cold see
him, but she definitely heard him. That was a surprise.
A long scratch marked her neck and a fresh bruise
darkened her right cheek, swollen and red against the
smooth toffee cream of her skin. She’d been roughed
up a bit, but she still had her clothes on. Didn’t look
like she’d been raped. Yet.
Dagan figured she had to count that as a good thing.
She wasn’t gagged. Her captor hadn’t bothered,
either because there was no one around to hear her or
because the guy liked to listen to her scream. Only she
wasn’t. Screaming.
He found that interesting.
Stepping deeper into the room, Dagan lifted his finger
to his lips—stay quiet—and reached back to pull
the door closed behind him. He wasn’t sure why he
wanted her quiet. Letting her scream would only bring
her captor running, which would save Dagan the trouble
of hunting him down. But he wanted a moment
with her. One moment.
Why? One moment to do what? He came up with
fuck-all for an answer.
Her eyes widened, then narrowed. Beautiful eyes,
green and bronze, the shape almond tipped. The color
was startling against her dark skin and even darker lashes.
For an instant, he saw only her eyes, tiger fierce. The
room disappeared, and he saw only those eyes. They
reached inside him, found something he hadn’t known
he’d lost, hadn’t known he had in the first place.
The instant passed, leaving his pulse beating a little
harder, his breath coming a little faster. He recognized
that the source wasn’t mere sexual attraction. It
was…something else.
EVE SILVER 15
His gaze dipped to her mouth—full lips, lush and
plump—and dipped lower to follow the thick silver
chain that snaked beneath the neckline of her dirtsmeared
tank top to disappear between the generous
swell of her breasts. The room was like a meat locker,
and the distinct outline of her nipples left no doubt that
she was cold. He was in no hurry to look away; he
couldn’t help but appreciate the view.
I could warm her, ease her fear.
The uncharacteristic thought held distinct appeal.
Her breasts rose and fell with each rapid breath. He
dragged his gaze away, let it rake her at a more leisurely
pace, and he felt a distinct unease as he noticed things
he’d missed the first time around. Things like incredibly
smooth, taut skin. Not a wrinkle. Not a line. Not
a single flaw.
Hell. He had no business staring at her breasts, her
nipples. He saw now that she wasn’t a woman at all.
Barely more than a kid. Nineteen, maybe twenty.
“How old are you?”
“Nineteen.” She frowned. “And a half.”
And a half. That sealed the deal. Too young. She was
far too young for him. And mortal, to boot. He generally
didn’t bother with mortals. They were too…
human. There were more than enough female genies
and demigods in the Underworld to choose from if he
needed to scratch an itch.
But he’d pulled his gaze away too late. She’d seen
exactly where his attention had strayed.
“Old enough to put up a fight.” Her voice was low
and fierce. “You won’t get any without a fight, white
boy.”
His gaze flicked to the yellow ropes that bound her.
16 SINS OF THE HEART
“I’m not in the habit of tying my lovers up.” A slow
smile curved his lips. “Unless they ask.”
“I’m not asking.”
She stared at him, her posture and expression putting
him in mind of a cornered cat. Ready to fight.
Claws. Teeth. Whatever it took.
Guts and grit. And beauty. He found the combination
appealing. Nineteen. And a half.
“Fuck.” He was here to harvest a darksoul, not
think about getting laid, and he was rapidly coming
to the conclusion that the faster he got done and got
going, the better. He set his teeth against the lollipop,
sheared off a shard of candy and ground it between
his molars.
“Fuck,” she echoed. “Yeah, that about sums it up,
vanilla bean.”
He didn’t surprise easily, but that did the trick. She’d
been beaten, bound and left to stew in her own terror,
but she had the brass balls left to call him vanilla bean.
And white boy.
He’d been called worse. With reason.
“You in this with him?” Despite the show of bravado,
the question held a telltale tremble.
He took the lollipop from his mouth, studied her for
a second, then popped the candy back in and used his
tongue to push it off to one side. She held perfectly still,
only her eyes moving as she tracked his actions.
“By him, I assume you mean your captor.” At her
sharp nod, he finished, “No, I’m not in it with him.”
Hope flickered to life in her eyes. “You here to free
me?”
“Free you?” He almost laughed. “No.” If she were
looking for a savior, she was in for disappointment. No
EVE SILVER 17
one was coming. No one but him. Which was unfortunate
for her.
At his answer, her cheeks paled, but her chin kicked
up a little higher. “You gonna kill me, then?” Her eyes
narrowed. “’Cause if y’are, get in line. I think the asshole
who tied me up will call dibs.”
Not tonight, he wouldn’t. Dagan had no intention of
letting the bastard touch her.
The second the thought formed, he ground it to dust
beneath his boot. He wasn’t here to protect this oddly
alluring girl. He was here to kill and take what he
needed—a darksoul to feed Sutekh’s power.
But not from her. Her soul was bright as a xenon arc
lamp. Sutekh would cough it up like a hairball.
“This isn’t your night to die.”
“Real talk?” She tipped her head and thrust one
shoulder back in a cocky pose. Almost made him believe
it. More bravado. And still no tears.
Interesting.
“Real talk?” he echoed, floundering. Then he realized
she was asking if he was telling the truth. “I’m
not here for you. I came for a darksoul.”
She frowned at the term but didn’t ask for an explanation.
She had other things on her mind. “Good for
you. Maybe you could help me with this little inconvenience
first?” Her voice dripped sarcasm. Jerking her
bound hands up, she separated them by the quarter
inch the rope allowed and winced as it rubbed her already
chaffed skin. “You got a knife?”
As he stared at the red, inflamed marks that braceletted
her wrists, something odd and unfamiliar raised
its head and uncoiled deep inside him. He’d seen thousands
of wounds, caused most of them himself. But the
18 SINS OF THE HEART
sight of her beautiful brown skin, abraded and bloody,
was…unsettling. He felt a second’s disorientation. He
had no reason to care about her pain.
“A knife?” she prompted. And he heard asshole implied
in her tone. Or maybe dickhead.
“No knife.” He didn’t need one. In three strides he
closed the space between them. He took the rolled paper
lollipop stick from between his lips, tucked it away in his
pocket then hunkered downand caught the rope in his fist.
Her pupils dilated and she gasped. Every muscle in
her sleek frame tensed. But she didn’t jerk away. Only
watched him with those incredible eyes.
A sound carried from the hallway. Footsteps.
“Cut me loose!” she hissed.
“After.” He was already rising and backing away.
“After what?” Her breath came in short, sharp pants,
her gaze flicking to the closed door, her fear clearly escalating.
Bemused, he wondered why she was all swagger
and sass talking to him, but she was terrified of the
human in the hallway. She had her priorities assbackwards.
Lifting a finger to his lips once more, Dagan cautioned
her to silence as he eased back into the narrow
space between the door frame and the wall. If she were
smart, she’d be quiet. If she gave him away, it would
only make his job…messier.
Jaw clenched, fingers curled into her palms, she followed
his movements and offered a short nod as, with
a creak, the door opened halfway. A blonde in tight
jeans and stilettos sashayed into the room, shouldering
the door fully open. Close behind her was a tall man,
dressed all in black, greasy brown hair hanging lank to
his shoulders. He had one hand clasped tight around
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the blonde’s wrist, the other holding a long hunting
knife down by his thigh.
The girl on the mattress lurched up and rasped,
“Marcie! You’re alive. Oh, thank God.”
Marcie froze, and the guy holding her tightened his
grip.
Looked like the bastard meant to rape and murder
not one girl but two.
Ambitious.
Disgust curdled in Dagan’s gut. He was as far from
good as anyone could be, but he did have a code. He
always settled his debts. His word was his law. He refused
to lie. And he sure as sugar never fucked girls
barely out of high school then slit their throats.
Marcie tossed her hair back from her face and cocked
one hip to the side. She had a hard look about her, like
she knewthe score and liked it thatway.Turning her head,
she slanted a glance toward the mattress and the girl.
That was all.
Just a glance.
No expression at all.
Not horror. Not fear. Not empathy.
Understanding arrowed deep, a sharp, bright barb,
and Dagan narrowed his eyes, seeing things with new
clarity.
Marcie wasn’t bound. She didn’t lean away from the
grasp of her tormentor; instead, she relaxed into his
grip. The way she held herself, shoulders back, head
high, was anything but fearful. And her lips were
curved in the faintest smile.
Well, fuck me raw.
The bastard didn’t have two girls captive. He had
one girl he was all set to rape and murder.
And one girl who was all set to help him.
Translation - Italian
Osservare. Ascoltare. Valutare. Rivedere. Sono cose che mi ha insegnato mio padre. Da bambino pensavo che “rivedere“ fosse quella più importante. La collera di mio padre era di natura fisica e mi piombava addosso se i miei pensieri non filtravano abbastanza velocemente. Se era d'umore comprensivo, mi era consentito avere un'opinione mia. Ma se aveva un umore appollaiato sul filo di una lama, allora non mi era concessa altra opinione che la sua. Osservo, a-scolto, valuto e rivedo anche ora, ma adesso mi servo di questi strumenti per farmi le mie idee piuttosto che per emulare le sue. Mi ci è voluto un po'. Ad averci a che fare, il caro vecchio paparino può trasformarsi nel diavolo in persona.
- Dagan Krayl -
1
Salvatemi da quel dio che ruba le anime,
Che beve avidamente la corruzione, che vive di ciò che è putrido,
Che è re delle tenebre, che dimora nell'oscurità,
Che temono coloro che si trovano tra i deboli.
Chi è?È Seth.
È Sutekh.
Libro egizio dei morti, capitolo 17
Chicago, Illinois, undici anni prima
Nell'angolo estremo di una stanza nel seminterrato di una fabbrica abbandonata, una donna stava rannicchiata su un materasso lurido, caviglie e polsi legati da una corda di nylon giallo. Teneva la testa piegata e i lucenti capelli scuri e ondulati le ricadevano sul volto nascondendolo. Il bagliore accecante della lampadina che pendeva dal soffitto sottolineava la curva innaturale del dorso.
Il terrore aveva un modo tutto suo di far urlare i mortali.
Dagan Krayl si chiese perché invece lei non lo facesse.
Si spostò leggermente per vedere meglio attraverso la stretta fessura della porta. Una stanza piccola, spoglia. Pavimento in cemento. Pareti in truciolato. Niente finestre.
Il materasso era macchiato. Vecchie macchie di un marrone rossastro, scure e spesse. Il sangue di qualcuno.
Non era il suo.
Non ancora.
Ma chiunque l'avesse lasciata lì, sarebbe tornato. Quindi lei aveva un buon motivo per essere terrorizzata. E per gridare. Le femmine umane gridavano. A volte anche i maschi umani. Quella femmina invece, non lo faceva.
Sia il suo silenzio che i suoi bizzarri movimenti, incuriosirono Dagan.
La testa le andava su e giù come una boa tra le onde. Su. Giù. Il respiro che le usciva raschiante, più uno stridio che un singhiozzo, accompagnato da un digrignare sommesso.
Ma che diavolo stava facendo? Da quella posizione non riusciva a capirlo.
Lei s'interruppe, si spostò leggermente di lato e ruotò una spalla contro la guancia per allontanare gli scuri capelli ondulati. Quindi riabbassò il capo tornando al proprio compito. Il digrignare riprese e lui comprese che stava rosicchiando la corda con i denti nel tentativo di riprendersi la libertà.
Una scintilla di interesse s'accese in lui. Sembrava che, a prescindere da quanto la situazione fosse disperata, il suo spirito fosse a brandelli, ma non abbattuto.
Uno spirito combattivo.
Degno d'ammirazione.
Sbatté le palpebre, trasalendo alla propria considerazione. Lei non era affatto affar suo. Lui era lì per raccogliere e uccidere.
Ma non lei.
La preda che cercava aveva un'anima annerita, macchiata dal peggior tipo di viscidume, dall'accumularsi della condotta disonesta e del malanimo di tutta una vita. Niente di meno avrebbe mai soddisfatto il caro vecchio paparino. Sutekh, Signore del Caos. Pasteggiava solo a base di malignità e vizi. Il male era la prelibatezza che lo faceva impazzire.
Quale mietitore d'anime, Dagan aveva il compito di procurarglielo. E lui non era solo uno dei tanti mietitori d'anime, ma anche il figlio maggiore di Sutekh. Il suo vecchio disponeva di un piccolo esercito di mietitori, ma solo di quattro figli e in loro riponeva delle aspettative ben precise.
Da dietro una spalla lanciò uno sguardo lungo lo stretto corridoio scuro. L'enorme spazio al piano superiore l'aveva già controllato. Gli restavano da esplorare solo i budelli sotterranei della fabbrica abbandonata. La sua preda era lì, da qualche parte, e lui avrebbe dovuto continuare la propria caccia anziché stare lì a guardare quella donna.
Ma qualcosa gli impediva di lasciarla e vagare alla ricerca di un'anima oscura. Sapeva come ci si sentiva a lottare e a battersi, a desiderare spasmodicamente la libertà. Attento a quel che desideri. Non recitava così un comune adagio mortale? La libertà non era sempre una delizia.
Da una tasca dei jeans strappati e scoloriti si prese un lecca lecca. La plastica trasparente crepitò mentre la toglieva. Se lo ficcò in bocca e attese finché l'aroma non gli esplose contro il palato. Cocco... ananas... Piña colada. Non era il suo gusto preferito. La prossima volta se ne sarebbe ri-cordato.
Ripiegò la plastica in due, poi in quattro e se la ficcò in tasca perché sporcare era contrario al suo carattere, persino in quel buco schifoso di fabbrica abbandonata nell'estrema periferia sud di Chicago. La plastichina si riaprì e scricchiolò nel silenzio.
La testa della donna si sollevò di scatto. Doveva averla sentita.
Voltò il viso verso di lui, sbatté le palpebre un paio di volte e poi si raggelò, immobile. Dagan non sapeva se lei poteva vederlo, ma di certo lo sentiva. Ma che sorpresa...
Un lungo graffio le rigava il collo e un livido recente spiccava sulla guancia destra, gonfia e arrossata in stridente contrasto con la calda sfumatura caramello della pelle liscia. L'avevano malmenata, ma aveva ancora addosso i vestiti. Non pareva che fosse stata violentata. Non ancora.
Dagan immaginò che lei lo considerasse un fattore positivo.
Non era imbavagliata. Il suo rapitore non se n'era preoccupato perché non c'era nessuno in giro che la potesse sentire o forse perché gli piaceva sentirla urlare. Solo che lei non lo faceva. Non gridava.
Dagan trovò la cosa interessante.
Avanzando nella stanza, si portò un dito alle labbra – stai calma - allungando l'altro braccio all'indietro per richiudere la porta alle proprie spalle. Non era certo del motivo per cui voleva che lei stesse zitta. Lasciandola gridare, il suo rapitore si sarebbe precipitato lì, il che avrebbe risparmiato a Dagan la seccatura di andarlo a cercare di sotto. Ma lui voleva restare un po' con lei. Solo un momento.
Perché? Un momento per fare cosa? La sola risposta che trovò, fu un oh, al diavolo!
Gli occhi le si spalancarono per poi ammiccare. Begli occhi. Verdi e bronzo, a mandorla. Il contra-sto tra il colore degli occhi, quello scuro della pelle e quello ancora più scuro delle ciglia, era sconvolgente.
Per un istante, Dagan non vide che quegli occhi, fieri come quelli di una tigre. La stanza scomparve e lui vide solo i suoi occhi. Che gli entrarono dentro, scovando qualcosa che lui non sapeva di aver perduto, che, anzi, in primo luogo, non sapeva nemmeno di possedere.
L'attimo trascorse lasciandolo con il polso che gli batteva un po' più forte, il respiro a un tratto più rapido. E lui si rese conto che all'origine non c'era una semplice attrazione sessuale. C'era... qualcos'altro.
Il suo sguardo corse alla bocca di lei, alle labbra turgide piene, quindi scese ancora a seguire la spessa catena d'argento che serpeggiava sotto la scollatura del top sporco per poi scomparire tra il generoso rigonfiamento dei seni. La stanza doveva essere una cella frigorifera per la carne e il chiaro abbozzo dei capezzoli non lasciava dubbi sul fatto che lei sentisse freddo. Dagan non aveva alcuna fretta di distogliere lo sguardo. Non poteva farci niente se apprezzava quello che vedeva.
Potrei riscaldarla, rincuorarla.
L'insolito pensiero aveva un fascino tutto suo.
I seni le si sollevavano e abbassavano a ogni respiro affrettato. A fatica distolse lo sguardo, lasciandolo però ancora indugiare su di lei con maggior calma e avvertendo un chiaro disagio nel notare cose che prima gli erano sfuggite. Cose come una pelle incredibilmente liscia e soda. Non una ruga. Nemmeno un segno. Nemmeno una macchia.
Maledizione. Non poteva fissarle il seno! Solo ora si accorgeva che non era affatto una donna. Era poco più di una bambina. Di diciannove, forse vent'anni.
Corrugò la fronte.
E mezzo. Ecco. Questo tagliava la testa al toro. Troppo giovane. Fin troppo giovane per lui. E una mortale, per giunta. Di solito non si scomodava per le mortali. Erano troppo... umane. Negli Inferi tra spiriti femmine e semidee non aveva che l'imbarazzo della scelta se aveva il bisogno di levarsi un prurito.
Ma aveva distolto lo sguardo troppo tardi. Lei aveva visto esattamente dove si era smarrita la sua attenzione.
La voce era bassa e fiera.
Lo sguardo gli cadde sulle corde gialle che la legavano.
>
Mentre lui fissava i segni rossi che le solcavano i polsi, qualcosa di strano e insolito sollevò la testa e si dipanò dentro di lui. Aveva visto migliaia di ferite, la maggior parte inferte dalle sue stesse mani. Ma la vista della sua bella pelle scura sanguinante ed escoriata era... sconvolgente. Per un attimo quella sensazione lo disorientò. Non aveva alcun motivo di preoccuparsi della sua sofferenza.
Lo sollecitò lei. E lui av-vertì un implicito deficiente nel suo tono di voce. O forse anche idiota.
Non gli serviva. Con tre passi annullò la distanza che li divideva. Si tolse il bastoncino del lecca lecca dalle labbra, se lo infilò in tasca, quindi strinse la corda nel pugno.
Le pupille le si dilatarono mentre emetteva un gemito soffocato. Ogni muscolo del suo corpo si tese. Ma lei non si ritrasse. Si limitò a guardarlo con quegli occhi incredibili.
Un suono dal corridoio. Dei passi.
sibilò lei.
Si stava già alzando e allontanandosi.
I respiri brevi e affannati, lo sguardo che andava a scatti alla porta chiusa... chiaramente la sua paura stava crescendo. Divertito, Dagan si chiese perché lei fosse tanto spavalda e impertinente mentre parlava con lui e fosse invece terrorizzata da quell'umano in corridoio. Le sue priorità erano assolutamente sbagliate.
Portandosi di nuovo un dito alle labbra, Dagan le impose il silenzio mentre lui si inseriva nello stretto spazio tra la parete e l'infisso. Se era furba, se ne sarebbe stata buona. Se lo tradiva, questo avrebbe solo reso il suo lavoro più... sporco.
A denti stretti, le dita conficcate nei palmi delle mani, lei seguì i suoi movimenti e gli rivolse un veloce cenno d'assenso, mentre la porta si socchiudeva cigolando. Una bionda con addosso jeans attillati e tacchi alti avanzò lentamente nella stanza, aprendo la porta completamente con una spallata. Subito dietro di lei c'era un uomo alto, vestito di nero, con i capelli castani e unti che gli arrivavano alle spalle. Con una mano serrava il polso della bionda e con l'altra teneva un lungo coltello da caccia stretto contro la coscia.
La ragazza sul materasso vacillò e stridette: .
Marcie si bloccò e il tizio la strinse con maggior forza.
A quanto pareva, il bastardo aveva in mente di violentare e assassinare non una ragazza, ma due.
Ambizioso.
Il disgusto gli prese lo stomaco. Dagan era l'esatto contrario della bontà, ma aveva un codice morale. Saldava sempre i propri debiti. La sua parola era la sua legge. Rifiutava di mentire. E, come era vero il suo bisogno di zucchero, non si scopava mai le ragazzine appena uscite dal liceo per poi tagliar loro la gola.
Marcie si scostò i capelli dal volto e portò una gamba di lato. Aveva qualcosa di duro nello sguardo, come se sapesse come stavano le cose e le stesse bene così. Girando la testa, lanciò un'occhiata in tralice al materasso e alla ragazza.
Nient'altro.
Solo un'occhiata.
Niente terrore. Niente paura. Niente compassio-ne.
Una freccia dal barbiglio affilato e lucente trafisse la mente di Dagan che strinse gli occhi vedendo le cose sotto una nuova luce.
Marcie non era legata. Non tentava di sottrarsi alla presa del proprio aguzzino, anzi. Alla sua stretta lei si rilassava, cedendogli. La sua postura, le spalle dritte, la testa alta, non tradiva nulla che assomigliasse alla paura. E aveva le labbra incurvate in un debole sorriso.
Be', che mi venga un colpo.
Quel bastardo non aveva sequestrato due ragazze. Ne aveva una che era determinato a violentare e a uccidere.
E una determinata ad aiutarlo.
Expertise 
