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English to Spanish: Literature Piece Translation General field: Art/Literary Detailed field: Poetry & Literature
Source text - English The Friday Everything Changed
Anne Hart
Tradition. In Miss Ralston's class the boys have always carried the water bucket. Until one day, the girls decide it's time to challenge the rule…
The last hour of school on Friday afternoons was for Junior Red Cross. The little kids would get out their Junior Red Cross pins and put them on and us big kids would start elbowing down the aisles to the book cupboard at the back to see who would get the interesting magazines. There was a big pile of them and they were of two kinds: the National Geographic and the Junior Red Cross News. Because the boys were stronger and sat near the back they usually got the National Geographic first, which meant they could spend the rest of Red Cross looking at African ladies wearing nothing on top, while us girls had to be satisfied with the Junior Red Cross News, which showed little African kids wearing lots of clothes and learning how to read. Apart from the magazines for the big kids and maybe the teacher reading a story to the little kids, about the only other thing that happened regularly during Red
Cross was picking the two boys who would carry water the next week.
In our school the water bucket always stood on a shelf at the front of the room just behind the teacher's desk. First you'd make a paper cup out of a piece of scribbler paper, then you'd grab the teacher's attention from wherever it happened to be and then up you'd go to the front of the room for a drink from the water bucket.
I t was kind of interesting to stand at the front of the room behind the teacher's desk and drink water. The school looked different from up there and sometimes you could get just a glimpse of an idea of what the teacher thought she was all about. I mean, from the front, looking down on those rows of kids with their heads bent over their desks and the sun coming in the windows and the blackboards and all that stuff on the walls, you might almost think, at first glance, that you were looking at one of those real city schools -like in the health books-where the kids were all so neat and all the same size. But after the first strange moment it just became our school again, because you had to start adding in things like the coal stove and the scarred old double desks and the kids themselves. I mean, we just didn't look like the kids in those pictures. Maybe it was because we were so many different sizes-from the kids snuffling in the front rows over their Nan and Dan readers to the big boys hunched over their desks at the back-maybe it was because we wore so many heavy clothes all the time, or maybe it was because of something that wasn't even there at all but seemed to be on the faces of the kids in those city pictures: a look as if they liked being where they were.
But all that's a long way from Junior Red Cross and who would carry the water.
The water for our school came from a pump at the railway station, which was about a quarter of a mile away. One day long ago a health inspector had come around and had announced that water must be made available to the school. For a while there had been some talk of digging a well but in the end we got a big, shiny, galvanized water bucket and permission to use the railway station pump. And from that day on-for all the boys-the most important thing that happened at school, even more important than softball, was who would get to carry the water.
If you were a boy it was something you started dreaming about in Grade I, even though there was not the remotest chance it could ever happen to you before at least Grade 5, and only then if the teacher thought you were big and strong enough. You dreamed about it partly because carrying the water meant you were one of the big guys, and carrying the water meant you could get away from school for maybe half an hour at a time. But mostly you dreamed about it because carrying the water was something real, and had absolutely nothing whatever to do with Nan and Dan and all that stuff. So every Friday afternoon toward the end of Red Cross, when it got to be time for the teacher to pick the two boys who would go for water the next week, all the National Geographic came to rest like huge butterflies folding up their yellow wings and a big hush fell all over the back rows. And that's the way it had always been until one extraordinary afternoon when, right out of the blue, just after the teacher had picked Ernie Chapman and Garnet Dixon to carry the water, my seatmate, Alma Niles, put up her hand and said: "Why can't girls go for the water, too?"
If one of those German planes, like in the war movies, had suddenly appeared over the school and dropped a bomb, we all couldn't have been more surprised. A silence fell over the room and in that silence everyone looked at the teacher.
Now our teacher that year was named Miss Ralston and even though she came from River
Hibbert we all liked her quite a lot. She was strict but she was never really mean like some of the teachers we'd had. Because she was young (she'd just finished Grade 11 the year before herself-River
Hibbert had fancy things like Grade 11) she'd had quite a rough time the first week of school with the bigger boys. But she was pretty big herself and after she'd strapped most of them up at the front of the room before our very eyes (and even the little kids could see that it really hurt) things had settled down. The boys kind of admired Miss Ralston for strapping so hard, and us girls admired her because she was so pretty and wore nylon stockings and loafers all the time. But the really unusual thing about Miss Ralston was the way she sometimes stopped in the middle of a lesson and looked at us as if we were real people, instead of just a lot of kids who had to be pushed through to their next grades. And that was why, on that Friday afternoon when Alma Niles put up her hand and said: "Why can't girls go for the water, too?" we all turned and looked at Miss Ralston first instead of just bursting out laughing at Alma right away.
And Miss Ralston, instead of saying, "Whoever heard of girls going for the water?" or, "Are you trying to be saucy, Alma?" like any other teacher would, said nothing at all for a moment but just looked very hard at Alma, who had gone quite white with the shock of dropping such a bombshell. After a long moment, when she finally spoke, Miss Ralston, instead of saying, "Why that's out of the question, Alma," threw a bombshell of her own: "I'll think about that," she said-as if, you know, she would-"and I'll let you know next Friday."
The trouble started right away as soon as we got into the school yard, because all the boys knew, from the moment Miss Ralston had spoken, that something of theirs was being threatened and that, as long as there was the remotest chance that any girl might get to carry the water, they had to do everything in their power to stop it. Like driving a tractor or playing hockey for the Toronto Maple Leafs, carrying water was real, and because it was real it belonged to them.
So they went right for Alma as soon as she came out of school and that was when another funny thing happened. Instead of just standing back and watching Alma get beaten up, as we usually did when the boys were after someone, the girls rushed right in to try and help her. In the first place we all liked Alma, and in the second place we all had seen, as clearly as the boys, what our carrying the water might mean; that, incredibly, we, too, might get to skip school for half an hour at a time, that we, too, might get to sneak into Rowsell's store on the way back and, most dizzying thought of all, that we too might get to do something real.
And, because we were so intoxicated by the whole idea, and took the boys so much by surprise by standing up to them, we somehow managed to get Alma and ourselves out of the schoolyard with only a few bruises and torn stockings, leaving the boys in possession of the schoolyard where, as we could glimpse over our shoulders as we ran down the hill, they had begun to gather together in a single ominous knot.
And for the rest of that weekend, though of course we never talked about it in front of our parents, all we could think of, both boys and girls, was what was going to happen at school that coming week.
The first thing, clearly evident by recess on Monday morning, was that the boys had decided not to let us girls field at softball any more.
Softball at our school used to go like this: every Monday morning at recess two of the bigger boys-that year it was usually Ernie Chapman and Junior LeBlanc-used to pick their teams for the week. Whoever came out on top in laddering hands up the softball bat got to pick first and the loser second and so it went-back and forth-until all the boys who were considered good enough to be on a team had been picked. Then Ernie and Junior laddered the bat again to see which side would get up first and the losing side took to the field to be joined by the little boys who hadn't been picked and us older girls who were allowed to act as sort of permanent supplementary fielders. And for the rest of the week the teams remained locked, at every recess and lunchtime, in one long softball game which had, as we discovered to our surprise several years later when the television came through, some strange rules.
The way we played, for example, every single boy had to get out before the other team could come in. And any boy hitting a home run not only had the right to bat straight away again but also to bring back into the game any boy who had got out. Which led to kids who couldn't remember their six-times table properly being able to announce-say, by noon on Thursday-"The score's now 46 to 39
because, in the last inning starting Tuesday lunchtime, Junior's team was all out except for Irving Snell, who hit three homers in a row off of Lorne Ripley, and brought in Ira and Jim and Elton who brought in the rest except for Austin who got out for the second time on Wednesday with a foul ball one of the girls caught behind third base. .."
Some days it got so exciting that at noon we couldn't wait to eat our lunches but would rush straight into the schoolyard, gobbling our sandwiches as we ran, toward that aching moment when the ball, snaking across the yellow grass or arching toward us from the marsh sky, might meet our open, eager hands.
So it was a hard blow, Monday morning recess, when Ernie Chapman whirled the bat around his head, slammed it down as hard as he could on home base and announced. "The first girl that goes out to field, we break her neck." We clustered forlornly around the girls' entry door knowing there was nothing we could really do.
"Oh Alma," mourned Minnie Halliday, biting the ends of her long, brown braids, "why couldn't you just have kept your mouth shut?" It was a bad moment. If we'd tried to go out to field they'd have picked us off one by one. We couldn't even play softball on our own. None of us owned a bat and ball.
If it hadn't been for Doris Pomeroy, we might have broken rank right there and then. Doris, who was in Grade 9 and had had a home permanent and sometimes wore nail polish and had even, it was rumored, gone swimming in the quarry all alone with Elton Lawrence, flicked a rock against the schoolhouse wall in the silence following Minnie's remark and steadied us all by saying: "Don't be foolish, Minnie. All we have to do is wait. They need us to field and, besides, they kind of like to have us out there looking at them when they get up to bat."
But it was a long, hard week. Besides not letting us field, the boys picked on us whenever they got the chance. I guess they figured that if they made things bad enough for us, sooner or later we'd go to Miss Ralston and ask her to forget the whole thing. But all their picking on and bullying did was to keep us together. Whenever one of us was tripped going down the aisle or got an ink ball in her hair or got trapped in the outhouse by a bunch of boys it was as if it was happening to all of us. And looking back on that week-when there were so many bad feelings and so many new feelings in the air-it was kind of nice, too, because for the first time us girls found ourselves telling each other our troubles and even our thoughts without worrying about being laughed at. And that was something new at our school.
As for Alma, who kept getting notes thrown on her desk promising her everything from a bloody nose to having her pants pulled down, we stuck to her like burrs. But maybe Alma's hardest moment had nothing to do with bullying at all. It was when her cousin Arnold came over to see her Wednesday after school and asked her to drop the whole idea of girls going for the water.
"If they find out about it, Alma," said Arnold. "They’ll probably take away the water bucket."
"Who's they?" asked Alma. She and Arnold had played a lot together when they were little kids and she was used to listening to his opinions on most things.
"Well, the health inspector," said Arnold, "and guys like that."
"They'll never take away that water bucket," said Alma, though she wasn't all that sure. "They don't care who carries the water as long as it gets carried."
"Alma," said Arnold earnestly, "the other guys would kill me if they ever found out I told you this but sometimes carrying the water isn't that much fun. On cold days it's real hard work. You're better off in the warm school."
Alma knew what it cost Arnold to tell her this but she stood firm. "I'm sorry, Arnold," she said. "But I'm used to cold weather. In winter I walk to school the same as you." So Arnold went away.
If Miss Ralston, as the week wore on, noticed anything unusual going on in her school, she gave little sign of it. She passed out the usual punishments for ink balls, she intercepted threatening notes and tore them up unread, she looked at Alma's white face, and all she asked about were the principal rivers of Europe. Nor were we surprised. Nothing in our experience had led us to believe the grown-ups had the slightest inkling-or interest-in what really went on with kids.
Only Doris Pomeroy thought differently. "Miss Ralston looks real mad," said Doris as we trailed in thankfully from Friday morning recess.
"Mad?" a couple of us asked.
"Yeah. Like when she comes out to ring the bell and we're all hanging around the entry door like a lot of scared chickens. She rings that old hand bell as if she wished all those yelling boy's heads were under it. Of course they do things differently in River Hibbert. I know for a fact that girls there get to play on softball teams just like the boys."
"On teams? Just like the boys?" But it was all too much for us to take in at that moment, so preoccupied were we with that after- noon's decision on the water. All that long, hard week it was as if Friday afternoon and Junior Red Cross would never come again. Now that it was almost upon us most of us forgot, in our excitement, at least for the time being, Doris' heady remark about softball.
So at lunchtime, just as the boys were winding up their week's game ("And real great, eh? Without the girls?" Ernie Chapman was gloating loudly from the pitcher's mound), when Miss Ralston, without her bell, leaped through our clustered huddles at the entry door and headed straight toward the softball field, she took us all completely by surprise. Crunch, crunch, crunch went Miss Ralston's bright red loafers against the cinders and the next thing we knew she'd grabbed the bat from Irving Snell and, squinting against the sun, was twirling and lining it before our astonished eyes.
"Come on! Come on!" cried Miss Ralston impatiently to Ernie who stood transfixed before her on the pitcher's mound. "Come on! Come on!" she cried again and she banged the bat against the ground.
"Come on! Come on!" cried Doris Pomeroy and we rushed after her across the cinders. The first ball Ernie threw was pretty wobbly and Miss Ralston hit it at an angle so that it fell sideways, a foul ball, toward George Fowler's outstretched hands. " Ah-h-h-h-h," we moaned from the sidelines and some of us closed our eyes so we wouldn't have to look. But George jumped too eagerly for such an easy ball and it fell right through his fingers and rolled harmlessly along the ground.
Ernie took a lot more time over his second pitch. He was getting over the first shock of finding
Miss Ralston opposite him at bat and by this time he was receiving shouts of encouragement from all over the field.
"Get her! Get her!" the boys yelled recklessly at Ernie and they all fanned out behind the bases. Ernie took aim slowly. None of us had ever seen the pirouettings of professional pitchers but there was a certain awesome ceremony, nevertheless, as Ernie spat savagely on the ball, glared hard at Miss Ralston, slowly swung back his big right arm and, poised for one long moment, his whole body outstretched, threw the ball as hard as he could toward home base where Miss Ralston waited, her body rocking with the bat.
For a fleeting moment we had a glimpse of what life might be like in River Hibbert and then
Miss Ralston hit the ball.
"Ah-h-h-h-h-h," we cried as it rose high in the air, borne by the marsh wind, and flew like a bird against the sun, across the road and out of sight, into the ox pasture on the other side.
"Ah-h-h-h-h-h ..."
We all stared at Miss Ralston. "School's in," she announced over her shoulder, walking away. Hitting the ball into the ox pasture happened maybe once a year.
That afternoon, toward the end of Red Cross, there was a big hush all over the room.
"Next week," said Miss Ralston, closing the school register, tidying her books, "next week
Alma Niles and Joyce Shipley will go for the water."
She swept her hand over the top of her desk and tiny dust motes danced in the slanting sun.
Translation - Spanish El viernes que todo cambio
Anne Hart
Tradición. En la clase de la Señorita Ralton los chicos siempre han sido los que cargan las cubetas de agua. Hasta que un día, las chicas decidieron cambiar las reglas…
Los viernes por la tarde la última hora de clases era para Junior Red Cross. Los niños pequeños sacaban sus broches de Junior Red Cross y se los ponían y nosotros los niños grandes nos habríamos camino a codazos por los pasillos hasta llegar al fondo donde estaba el librero, para ver a quien le tocaban las revistas interesantes. Había una pila grande de revistas y había de dos tipos: las de National Geographic y las de Junior Red Cross News. Como los chicos eran más fuertes y se sentaban hacia el fondo, ellos usualmente tomaban las revistas de National Geographic primero, que significaba que podían pasar el resto de Red Cross viendo a mujeres africanas sin ropa en la parte de arriba, mientras nosotras las chicas nos teníamos que conformar con las de Junior Red Cross News, que mostraba a pequeños niños africanos aprendiendo a leer y que traían puesta mucha ropa. Aparte de las revistas para los niños grandes y talvez la maestra leyéndoles un cuento a los niños pequeños, la única otra cosa que pasaba regularmente durante Red Cross era el escoger a los dos chicos quienes cargarían agua la semana entrante.
En nuestra escuela la cubeta para el agua siempre estaba sobre una repisa al frente del salón justo detrás del escritorio de la maestra. Primero construías un vaso de papel de papel borrador, luego llamabas la atención de la maestra, de dondequiera que se encontraba, y luego pasabas hacia al frente del salón por un trago de la cubeta de agua.
Era un poco interesante estar parada al frente del salón detrás de escritorio de la maestra y tomar agua. La escuela se miraba diferente desde allá enfrente y a veces podías ver un vistazo de una idea de lo que la maestra pensaba de que se trataba todo esto. Quiero decir, desde el frente, al mirar esas filas de niños con sus cabezas agachadas sobre sus escritorios y el sol entrando por la ventana y el pizarrón y todas las cosas en las paredes, a primera vista, podrías casi pensar, que estabas mirando una de esas escuelas en la ciudad de Montreal – como en los libros de salud – donde los niños estaban todos arreglados y de la misma estatura. Pero después del primer momento raro se volvió nuestra escuela de nuevo, porque tenías que empezar a agregar cosas como la estufa de carbón y los viejos marcados escritorios doble y los niños mismos. En otras palabras, no nos mirábamos como los niños en esas fotos. Talvez era porque éramos de muchos tamaños diferentes – desde los niños resoplando en las filas de enfrente por sus libros de Nan and Dan, hasta los niños grandes encorvados sobre sus escritorios al fondo – talvez era porque usábamos tanta ropa tan pesada todo el tiempo, o talvez era por algo que ni siquiera estaba ahí, pero parecía estar en las caras de esos niños de las fotos de la ciudad: un aspecto como si les gustara estar donde estaban.
Pero todo eso estaba a largo camino de Junior Red Cross y de quien cargaría el agua.
El agua para nuestra escuela venia de una bomba en la estación de trenes, que estaba aproximadamente a un cuarto de una milla de distancia. Un día hace mucho tiempo un inspector de salud había venido y anuncio que el agua se tenía que hacer disponible para la escuela. Por un tiempo hubo plática de cavar un pozo, pero al final conseguimos una gran, brillante, galvanizada cubeta de agua y permiso de usar la bomba de agua en la estación de trenes. Y desde ese día en adelante – para todos los chicos – lo más importante que pasaba en la escuela, aún más importante que softbol, era el quien le tocaría cargar el agua.
Si eras un chico era algo de lo que empezabas a soñar desde el primer grado, aunque no había ni la remota oportunidad de que te pasara a ti antes del quinto grado, y solo entonces si el maestro pensaba que eras bastante grande y fuerte. En parte soñabas sobre eso porque el cargar el agua quería decir que eras uno de los chicos grandes, y el cargar el agua quería decir que podías salir de la escuela por talvez media hora a la vez. Pero, sobre todo, soñabas sobre eso porque el cargar el agua era algo real, y no tenía nada que ver con Nan and Dan y todas esas cosas. Así que todos los viernes por la tarde hacia el final de Red Cross, cuando llegaba la hora cuando la maestra tenía que escoger a los dos chicos que cargarían el agua la semana entrante, todas las revistas de National Geographic se paraban por completo como mariposas enormes doblando sus alas amarillas y un silencio caía sobre todas las filas de atrás. Y eso es como siempre ha sido, hasta que una tarde extraordinaria cuando, inesperadamente, justo después de que la maestra había escogido a Ernie Chapman y a Garnet Dixon para cargar el agua, mi compañera de asiento, Alma Niles, alzo su mano y dijo: “¿Por qué las niñas no pueden ir por agua también?”
Si uno de esos aviones alemanes, como en las películas de guerra, hubiera aparecido de pronto y soltado una bomba, no hubiéramos podido estar más sorprendidos todos. Un silencio cayó sobre el salón y en ese silencio todos voltearon a ver a la maestra.
Ahora, nuestra maestra ese año se llamaba Señorita Ralston y aunque venia de River Hibbert nos gustaba bastante. Era estricta pero nunca fue realmente mala como otros de los maestros que habían tenido. Porque era joven (acababa de terminar el onceavo grado el año anterior—River Hibbert tenía cosas elegantes como el onceavo grado) tuvo un tiempo bastante difícil la primera semana de clases con los chicos más grandes. Pero ella misma estaba bastante grande y después de haberles llamado la atención a la mayoría de ellos al frente de la clase ante nuestros propios ojos las cosas se calmaron. Los chicos tenían una especie de admiración por la Señorita Ralston por llamarles la atención, y nosotras las chicas la admirábamos porque ella era tan bonita y usaba medias de nylon y mocasines todo el tiempo. Pero lo realmente inusual de la Señorita Ralston es que ella a veces paraba a la mitad de la lección y nos miraba como si fuéramos personas de verdad, en vez de solo niños a los cuales se les tenía que meter a empujones al siguiente grado. Y por esa razón, en ese viernes por la tarde cuando Alma Niles alzo su mano y dijo: “¿Por qué las niñas no pueden ir por agua también?” todos volteamos a ver a la Señorita Ralston en vez de inmediatamente echarnos a reír por Alma.
Y la Señorita Ralston, en vez de decir, ¿“Quien ha escuchado sobre chicas yendo por el agua?” o, “¿Estas tratando de ser insolente, Alma?” como cualquier otro maestro haría, por un momento ella no dijo nada y solo miro fijamente a Alma, quien por el asombro de haber soltado tal bomba se había puesto bastante pálida.
Cuando finalmente hablo, después de un largo minuto, la Señorita Ralston, en vez de decir, “Eso es inimaginable, Alma,” soltó su propia bomba: “Lo pensare,” lo dijo como si, tu sabes, lo haría – “y te digo la respuesta el viernes que entra.”
Los problemas empezaron enseguida en cuanto salimos al patio escolar, porque todos los chicos sabían, desde el momento que la Señorita Ralston hablo, que algo que les pertenecía estaba siendo amenazado y que, mientras hubiera la remota posibilidad de que cualquier chica pudiera cargar el agua, ellos tenían que hacer todo lo que estaba a su poder para detenerlo. Como el manejar un tractor, y el jugar hockey para los Toronto Maple Leafs, el cargar el agua era real, y porque era real les pertenecía.
Así que se abalanzaron directamente hacia Alma en cuanto salió de la escuela y eso es cuando otra cosa chistosa paso. En vez de solo ver cómo es que le daban una paliza a Alma, como usualmente hacíamos cuando los chocas iban tras de alguien, las chicas se apresuraron para tratar de ayudarla. En primer lugar, todas queríamos a Alma, y en segundo lugar todas habíamos visto, tan claramente como los chicos, lo que el cargar el agua se podría significar; que, increíblemente, también, nosotras, talvez podríamos faltar a la escuela por media hora a la vez, que nosotras, también, al ir de regreso a la escuela talvez podríamos meternos a escondidas a la tiendo de Roswell, y lo más desconcentrarte de todo, que nosotras también talvez podríamos hacer algo real.
Y porque estábamos tan intoxicadas por la gran idea, y sorprendimos a los chicos tanto al oponernos a ellos, de alguna manera logramos en sacar a Alma y a nosotras mismas del patio escolar con solo unos moretes y calcetas rotas, dejando a los chicos en posesión del patio escolar donde, podíamos ver sobre nuestro hombro mientras corríamos cuesta abajo, ellos se empezaron a juntar en un solo bulto.
Y por el resto de ese fin de semana, que claro nunca se lo mencionamos a nuestros padres, de lo único que podíamos pensar, ambos chicos y chicas, era en lo que iba a pasar en la escuela la semana entrante.
La primera cosa, claramente evidente durante el recreo del lunes por la mañana, era que los chicos habían decidido ya no dejarnos jugar softbol.
El softbol en nuestra escuela solía pasar así: todos los lunes por la mañana durante el recreo de los chicos más grandes – ese año usualmente eran Ernie Chapman y Junior LeBlanc – alineaban sus equipos de la semana. uno lanzaba el bate con la parte más gruesa posicionada en vertical hacia abajo para que el otro lo atrapara con una mano, y enseguida quien lanzó el bate cogía el bate con su mano, a continuación, comenzaban a subir palma con palma hasta topar la parte final del mango. Quien cubría la última porción del bate aseguraba que escogiera primero mientras el perdedor escogía segundo – así pasaba sucesivamente – hasta que todos los chicos que se les consideraba bastante buenos para ser parte de un equipo eran elegidos. Luego Ernie y Junior repetían el ritual del bate para ver quien batearía primero y el perdedor tenía que tomar el campo con su equipo a quienes se le unirían los niños pequeños que no habían sido elegidos y nosotras las chicas más grandes a quienes se nos permitía actuar como permanentes jugadoras adicionales. Y por el resto de la semana los equipos estaban enganchados, en cada recreo y durante el almuerzo, en un largo juego de softbol, que cuando la televisión salió nos dimos cuenta tenía algunas reglas raras.
Por ejemplo, la manera en que jugábamos era que cada chico tenía que salir antes de que el otro equipo pudiera cambiar de lugar. Y cualquier chico que bateara un jonrón no solo tenía el derecho de volver a batear inmediatamente, sino que también podía volver a meter al juego a alguien que estaba out. Esa fue la razón por la cual los niños que no podían recordar su tabla del seis pudieron anunciar – decir, el jueves a las doce – “La puntación ahora es 46 a 39 porque, en la última entrada empezando durante el almuerzo del martes, el equipo entero de Junior estaba out salvo Irvin Snell, quien pego tres jonrones seguidos de Lorne Ripley, y volvió a meter a Ira y Jim y Elton quienes metieron al resto del equipo excepto a Austin quien está out por la segunda vez porque una de las chicas atrapo una faul detrás de la tercera base el miércoles.
Algunos días se ponía tan emocionante que a las doce no nos podíamos esperar para comer nuestros almuerzos, pero nos apurábamos hacia el patio escolar, comiendo nuestros sándwiches mientras corríamos, hacia ese momento ansioso cuando la pelota, serpenteando por el pasto amarillo o arqueándose hacia nosotros desde el cielo humedal, pueda reunirse con nuestras manos, estrechar y ansiosas.
Así que fue un golpe fuerte, el recreo del lunes por la mañana, cuando Ernie Chapman le da vueltas a su cabeza con el bate, lo golpea contra la base central lo más fuerte que puede y anuncia. “La primera chica que salga al campo, le rompemos el cuello.” Nos agrupamos tristemente alrededor de la entrada de chicas sabiendo que no había nada que en realidad podíamos hacer.
“Oh Alma,” lamento Minnie Halliday, mordiendo donde terminan sus largas, trenzas cafés, “¿Por qué no pudiste mantener tu boca cerrada?” Fue un momento difícil. Si tratábamos de salir al campo nos hubieran sacado una por una. Ni siquiera podíamos jugar softbol entre nosotras. Ninguna de nosotras teníamos un bate o pelota.
Si no hubiera sido por Doris Poneros, nos hubiéramos desbandado ahí mismo. Doris, quien estaba en el noveno grado y quien había tenido un hogar permanente y que a veces usaba barniz de uñas y había ido, se rumoraba, a nadar sola en la presa con Elton Lawrence, en el silencio que había seguido las palabras de Minnie golpeo una piedra contra la pared de la escuela y nos calmó a todas al decir: “No seas tonta, Minnie. Todo lo que tenemos que hacer es esperar. Nos necesitan para jugar, además a ellos les gusta cuando estamos ahí para verlos batear.”
Pero fue una larga, y difícil semana. Además de no dejarnos jugar, los chicos los acosaban en cada oportunidad que tenían. Supongo que ellos figuraron que, si ellos hacían las cosas bastante difíciles para nosotras, tarde o temprano nosotras iríamos con la Señorita Ralston y le pediríamos que olvidara todo. Pero todo lo que sus acosos y abusos hicieron es maternos unidas. Cuando una de nosotras era tropezada mientras iba por el pasillo o recibía una bola de tinta en su pelo o la enceraban en la letrina por un grupo de chicos era como si nos pasara a todas. Y recordando esa semana – cuando había tantos sentimientos malos y sentimientos nuevos en el aire – también era un poco lindo, porque por primera vez nosotras las chicas nos contábamos nuestros problemas y hasta nuestros pensamientos sin preocupaciones de que alguien se riera. Y eso era algo nuevo en nuestra escuela.
En cuanto a Alma, a quien le seguían tirando notas a su escritorio prometiéndole de todo, desde una nariz sangrienta hasta bajarle los pantalones, nos pegábamos a ella como erizos. Pero talvez el momento más difícil de Alma no tenía nada que ver los abusos. Fue cuando su primo Arnold fue a ella un miércoles después de la escuela y le pidió que dejara ir esa idea de que las chicas vayan por el agua.
“Alma, si ellos se enteran,” dijo Arnold. “De seguro se llevan la cubeta de agua.”
“¿Quiénes son ellos?” pregunto Alma. Ella y Arnold habían jugado mucho juntos cuando eran niños pequeños y ella estaba acostumbrada a escuchar sus opiniones sobre la mayoría de las cosas.
“Pues el inspector de salud,” dijo Arnold, “y hombres como esos.”
“Ellos nunca se llevarán esa cubeta de agua,” dijo Alma, aunque ella no estaba del todo segura. “A ellos no les importa quien cargue el agua con que alguien la cargue.”
“Alma,” dijo Arnold sinceramente, “los otros chicos me matarían si algún día se enteran que te dije esto, pero a veces el cargar el agua no es mucha diversión. En los días fríos es trabajo muy difícil. Tu estas mejor en la escuela calientita.”
Alma sabía lo que le costaba a Arnold decirle esto, pero estuvo firme, “Lo siento Arnold,” dijo ella. “pero estoy acostumbrada al clima frio. En el invierno yo camino a la escuela igual que tú.” Así que Arnold se fue.
Si la Señorita Ralston, mientras pasaba la semana, se dio cuenta que algo raro estaba pasando en su escuela, no lo indico. Ella repartió los usuales castigos por las bolas de tinta, intercedía notas amenazadoras y las destrozaba sin leerlas, miraba la cara blanca de Alma, y solo preguntaba solo los ríos principales de Europa. Tampoco nos sorprendía. Nada en nuestra experiencia nos había guiado a pensar que los adultos tuvieran ni la menor idea – o interés – en lo que realmente pasaba con los niños.
Solo Doris Pomery pensaba diferente. “La señorita Ralston se mira muy enojada,” dijo Doris mientras entrabamos agradecidamente del recreo del viernes por la mañana.
“¿Enojada?” unas de nosotras preguntamos.
“Si. Como cuando sale a tocar la campana y todas estamos paradas alrededor de la entrada como gallinas asustadas. Ella suena esa vieja campana de mano como si ella deseara que las cabezas de todos esos chicos gritones estuvieran debajo de ella. Claro que en River Hibbert hacen las cosas diferentes. Se por hecho que las chicas de ahí puedes jugar en equipos de softbol igual que los chicos.”
“¿En equipos? ¿Igual que los chicos?” pero era todo demasiado que entender en ese momento para nosotras, así de preocupadas estábamos con esa decisión sobre el agua esa tarde. Toda esa larga, difícil semana era como si la tarde del viernes y Junior Red Cross nunca llegaría otra vez. Ahora que casi llegaba la mayoría de nosotros olvidamos, en nuestra emoción, al menos de momento, el comentario vertiginoso sobre softbol de Doris.
Así que, durante el almuerzo, justo cuando los chicos estaban terminando su partido de la semana (“Y realmente genial, ¿eh? ¿Sin las chicas?” Ernie Chapman deleitaba ruidosamente desde el montículo del lanzador), cuando la Señorita Ralston, sin su campana, brinco atravesó de nuestros montones agrupados en la puerta de entrada y se dirigió directamente hacia el campo de softbol, nos tomó a todos por sorpresa. Se oía el crujir de los mocasines rojo vivo de la Señorita Ralston contra la carbonilla y en el próximo momento había tomado el bate de Irving Snell y, bizqueando contra el sol, estaba girando y alineando lo ante nuestros sorprendidos ojos.
“¡Vamos! ¡Vamos!” le gritaba la Señorita Ralston impacientemente a Ernie quien estaba paralizado ante ella en el montículo del lanzador. “¡Vamos! ¡Vamos!” grito ella de nuevo y golpeo el bate contra el piso.
“¡Vamos! ¡Vamos!” grito Doris Pomeroy y corrimos tras ella a través de la carbonilla. La primera pelota que Ernie lanzo era bastante inestable y la Señorita Ralston le dio en Angulo para que se fuera de lado, faul, hacia la mano estrecha de George Fowler. “Ah-h-h-h-h,” nos quejamos desde las líneas de banda y algunas de nosotras cerramos los ojos para no tener que ver. Pero George brinco muy impacientemente por una pelota tan fácil y se fue por los dedos hasta rodar inofensivamente a lo largo del piso.
Ernie tomo un tiempo más largo con su segunda lanzada. Se estaba reponiendo del primer impacto de encontrar a la Señorita Ralston frente a él, al bate y para entonces estaba recibiendo palabras de apoyo de todo el campo.
“¡Sácala! ¡Sácala!” le gritaban los chicos temerariamente a Ernie y todos se abrieron tras las bases. Ernie apunto lentamente. Ninguno de nosotros habíamos visto las piruetas de los pitcher profesionales, pero había cierto asombro en la ceremonia, sin embargo, mientras Ernie escupía brutalmente sobre la pelota, miró fijamente a la Señorita Ralston, lentamente columpio su gran brazo derecho hacia atrás y, preparado por un largo momento, todo su cuerpo extendido, tiro la pelota lo más duro que pudo hacia home donde la Señorita Ralston esperaba, su cuerpo meneándose con el bate.
Por un momento fugaz tuvimos un vistazo de como la vida podía ser en River Hibbert y luego la Señorita Ralston golpeo la pelota.
“Ah-h-h-h-h-h,” gritamos mientras se elevaba por el aire, cargada por el aire humedal, y volo como un pájaro contra el sol, a través de la carretera y fuera de vista, al pastizal del buey al otro lado.
“Ah-h-h-h-h-h…”
Todos miramos fijamente a la Señorita Ralston. “La sesión de clases a empezado,” ella anuncia sobre su hombro, mientras se retiraba. El golpear la pelota al pastizal del buey pasaba talvez una vez al año.
Esa tarde, hacia el final de Red Cross, había un gran silencio sobre todo el salón.
“La semana que entra,” dijo la Señorita Ralston, cerrando la lista de alumnos, arreglando sus libros, “la semana que entra Alma Niles y Joyce Shipley irán por el agua.”
Ella barrio su mano sobre su escritorio y pequeñas motas de polvo danzaron en el sol sesgado.
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