A theme of the age, at least in the developed world, is that people crave silence and can find none. The roar of traffic, the ceaseless beep of phones, digital announcements in buses and trains, TV sets blaring even in empty offices, are an endless battery and distraction. The human race is exhausting itself with noise and longs for its opposite—whether in the wilds, on the wide ocean or in some retreat dedicated to stillness and concentration. Alain Corbin, a history professor, writes from his refuge in the Sorbonne, and Erling Kagge, a Norwegian explorer, from his memories of the wastes of Antarctica, where both have tried to escape.
And yet, as Mr Corbin points out in "A History of Silence", there is probably no more noise than there used to be. Before pneumatic tyres, city streets were full of the deafening clang of metal-rimmed wheels and horseshoes on stone. Before voluntary isolation on mobile phones, buses and trains rang with conversation. Newspaper-sellers did not leave their wares in a mute pile, but advertised them at top volume, as did vendors of cherries, violets and fresh mackerel. The theatre and the opera were a chaos of huzzahs and barracking. Even in the countryside, peasants sang as they drudged. They don’t sing now.
What has changed is not so much the level of noise, which previous centuries also complained about, but the level of distraction, which occupies the space that silence might invade. There looms another paradox, because when it does invade—in the depths of a pine forest, in the naked desert, in a suddenly vacated room—it often proves unnerving rather than welcome. Dread creeps in; the ear instinctively fastens on anything, whether fire-hiss or bird call or susurrus of leaves, that will save it from this unknown emptiness. People want silence, but not that much. | Un tema de la era, por lo menos en el mundo desarrollado, es que las personas anhelan silencio y no encuentran ninguno. El rugido del tráfico, el incesante sonido de teléfonos, anuncios digitales en autobuses y trenes, televisores a todo volumen incluso en oficinas vacías, son una batalla constante y una distracción. La raza humana se está agotando, así misma, con ruido y anhela lo contrario — ya sea en la selva, en el gran océano, o en algún retiro dedicado a la quietud y a la concentración. Alain Corbin, profesor de historia, escribe desde su refugio en la Sorbona y Erling Kagge, un explorador noruego, de sus recuerdos de los desechos de la Antártida, donde ambos han tratado de escapar. Sin embargo, como Sr. Corbin señala en "Una historia de silencio", probablemente no hay más ruido del que solía haber. Antes de los neumáticos, las calles de la ciudad estaban llenas de ensordecedores sonidos metálicos por las ruedas con montura de metal y herraduras de piedra. Antes del aislamiento voluntario por los teléfonos móviles, autobuses y trenes sonaban con conversación. Vendedores de periódicos no dejaban su mercancía en un montón mudo, sino que los anunciaban a todo volumen, como vendedores de cerezas, violetas y macarela fresco. El teatro y la ópera era un caos de aplausos y abucheos. Incluso en el campo, campesinos cantaban mientras laboraban. Ahora ellos no cantan. Lo que ha cambiado no es tanto el nivel de ruido, de lo que los siglos anteriores también se quejaban, sino el nivel de distracción, que ocupa el espacio que el silencio pudiese invadir. Aquí surge otra paradoja, porque cuando invade — en las profundidades de un bosque de pinos, en el desierto desnudo, en una habitación repentinamente desocupada, a menudo resulta desconcertante, en lugar de ser bienvenido. El temor entra súbitamente; instintivamente, el oído se ajusta a cualquier cosa, ya sean llamas de fuego o canto de pájaros o el susurro de hojas, eso lo salva de este vacío desconocido. La gente quiere silencio, pero no tanto así. |